TRAPICHE DE VERSOS E AFINS

VOLTA

2012-01-26T11:55:00.000-02:00

Rodo o mundo e volto sempre
para a velha e boa poesia.
Faz-me, quando a quero, companhia
sem nem se queixar de que fui embora.
Dá-me sonhos e os meus sonhos explora
como se fosse eu o seu espelho.
Conta-me casos de quase sonhos
e torna-me muito mais velho
do que realmente sou, dando
mais saber ao meu verso torto,
rindo de mim enquanto vou sonhando.
Não se importa de me ver morto
do cansaço de longas lidas,
espelha em seu verso minhas vidas,
não estranha em entrecortadas rimas
as aventuras que não vivi.
Empresta-me suas poucas limas
com que aparo arestas que sofri.
Por isso pelo mundo eu caminho
e volto sempre que eu preciso
para da poesia o suave ninho
que me abriga em seu sorriso.

19.9.2005

Versos perdidos

2012-01-18T11:47:00.000-02:00

(magia of the heart)

Ontem à noite em leito insone
pensei nuns versos maravilhosos que havia de escrever
assim que de posse de papel e tinta.
Um poema a deixar boquiabertos
todos que o lessem. Uma obra-prima a ser
transcrita em todas as antologias
de todas as editoras. A ser estudada por mestres
de todas as universidades e levadas entre as
folhas de cadernos e agendas de todos
todos os estudantes.
Versos tão fortes
e belos
e místicos
e reais
e profundos
míticos loucos verdadeiros emocionantes múlti
épicos e líricos que
alguém os colocaria a circular
no espaço virtual da internet. E lá, talvez,
na Austrália, no Japão, na Europa
ou na América (do Sul, Central e do Norte) morta,
um mísero escrevente brasileiro saudoso
da Pátria, em seu exílio voluntário,
esquecesse por um breve momento
o trabalho e o dólar suado de cada dia,
para lê-lo com ternura
e imaginar o sonho que estaria sonhando
se no Brasil ainda estivesse. E na tela
de um loucomputador
em mil pontos de luz transformado, o poema
ganharia o sentido de vidas só de esperanças vividas.
E comoveria. E abriria os corações a chamas
mais profundas de amor e solidariedade.
Pois é, mas a internet
e todos os mestres e alunos e expatriados
e apátridas – todos –
ainda vão ter de esperar pelo magnífico
poema que, à noite, em meu leito insone
imaginei.
Ao levantar-me após delírio,
o sol da manhã de outono desfizera
como gota de orvalho em folha morta
o poema.
E restou, apenas, na boca, o saibro amargo
da decepção.

São Paulo, 23.5.1995

UM POEMA

2012-01-10T12:53:00.000-02:00

De repente, assim, no meio da tarde,
Uma urgência rara,
Uma vontade louca
De sentar e escrever –
Não importa quão longo ou tão curto –
Um simples poema.
Ah! Um poema, um poema
Que não fale de amor ou saudade,
Que não cante pátria ou valores humanitários,
Apenas um poema de doce aroma repleto,
Alienado do mundo como tantos outros
Que leio por aí,
Apenas um poema que grite para mim
Da grande vontade de traçar alguns versos
Bem soltos e livres na página em branco
De papel ou do computador,
Apenas um poema que rasgue o meu peito
Em formato de bicho ou de flor,
Sem nenhuma cerimônia, sem nenhum respeito,
Mordendo e colhendo aqui e ali, uma rima justa
Ou um som mais rarefeito.
No ar da tarde que arde lá fora,
Não importa que tenha tal gosto
De comigo ficar ou de ir embora,
Basta que sejam versos bem livres
De teias e redes, estonteante beija-flor
Absorvido na faina de sobreviver mais um pouco,
Meu doceamargo poema de primavera,
Sem eira nem beira por longes telhados
Trepado aqui e ali, buscando apenas voar.
Doce pássaro alheio ao burburinho que vem
Da rua e dos ares em roncos de motores,
Um simples poema que cante somente
O ainda estar vivo e poder versejar.

(Terça-feira, 15 de outubro de 2002)

Não há sonho

2012-01-07T14:42:00.000-02:00

Não há sonho
quando se pede só o gozo.
Não há ventura
quando se sonha só por sonhar.
O homem é múltiplo
e a vida passa como a enxurrada
em dia de tempestade.
Se peço o teu beijo
e me dás o nojo,
levo comigo a alma podre
que negas em dar.
Não quero o teu sonho.
Não quero teus gozos.
Não quero os teus sonhos.
És inseto que esmago
na palma da mão.

(um poema estranho, datado de 5.4.00, reencontrado em 18.2.02)

até que enfim

2012-01-06T12:45:00.001-02:00

até que enfim voltei
voltei para a poesia
voltei
houvesse não
a poesia
não mais corria o córrego
no fundo do vale
(não importa quão sujo seja o córrego que corre no fundo do vale)
houvesse não
a poesia
e não mais uivava à lua o cão
no meio da noite
(não: não importa que o cão seja sarnento e a lua tenha sido fodida pelos pés sujos de um americano qualquer numa noite de lobisomem)
voltei
isso o que importa
para a poesia eu voltei
houvesse não
a poesia
e eu seria
apenas um homem que caminha no meio da vida em busca de merda
(não importa porra nenhuma o que digam desses versos que nem parecem versos)
houvesse não
a poesia
e eu estava morto
para sempre morto no meio da merda dessa vida

(terça-feira, 19 de junho de 2001)

BIBLIOTECA

2011-10-13T13:10:00.000-03:00

Sonho que estou numa imensa casa onde
nunca estive.
Passeio pelos salões ovais e subo escadas em espiral
que ligam andares sobre andares – todos vazios. Vazios e frios.
Corredores cambiantes conduzem meus passos
para a grande sala, a imensa e profunda sala
onde estariam todos os poetas,
onde estariam todos os escritores,
mas onde não estaria nenhum dos filósofos europeus.
Entrei com respeito e peito fremente,
um pé baixando lento após o outro, sem ruído, a respiração
suspensa, os olhos atentos, os ouvidos abertos, a boca seca, a pele eriçada.
E, lá dentro, admirando-me ainda de meu reflexo no chão de tábuas enceradas,
ouvi apenas o silêncio das longas estantes vazias.
Perplexo diante de mim, não posso voltar sobre meus passos:
não há rastros a seguir.
Dos antigos tomos e dos livros encardidos que lá devia haver
brotavam apenas ervas daninhas e as batidas ecoadas
de meu coração desavisado.
Sofridamente, despedi-me de mim naqueles velhos e inexistentes tomos
e caminhei ao longo dos labirintos de vazia inutilidade,
certo de que o mistério da vida ali estava, na voz
que jamais ouviria, dos desencavadores de cantos e contos
a que chamamos escritores. Subi a espiral de madeira e ferro,
alcancei a fria madrugada e olhei para o espaço estrelado:
um buraco negro refletia meus pensamentos. Então, eu soube,
naquele breve instante em que o universo se comprime,
que não devia nunca, nunca mais, descer de novo aquela escada,
que nunca, nunca mais ouviria a voz dos tomos que não havia,
dos livros que não havia na biblioteca,
naquela biblioteca do meu sonho de quando
eu era apenas e tão somente uma criança.

22.7.2011

BRASILIANAS - II

2011-09-16T12:55:00.001-03:00

falação final,

por último, nesse canto
meio sem eira nem beira,
vou buscar inspiração
no lençol bem urdido
que fazia a minha avó:
de retalhos de cetim,
bem ligados com o brim
e o brim entretecido
com fitas de gorgorão,
pra formar o sete-estrelo,
ou outra figura igual,
não tem plano, não tem máquina
tece a mão, tece com zelo
e depois, se chega o frio,
não distingue quem mais sofre
vai cobrir com precisão
tanto o rico quanto o pobre

e assim eu me proponho,
sem batida de pandeiro,
sem a rima tão certeira,
a louvar cada retalho,
cada praia, cada serra
dessa terra brasileira

1.

vêm, vêm, vêm,
será que vêm de lá,
será, meu bem, será,
as rendeiras do Ceará.

2.

puxo, puxo e repuxo,
lacei muito bem laçado
o boi que já vem salgado
pro churrasco do gaúcho

3.

na viola, um repinico,
ao pé do fogo, o jogo é tranca:
balança, balança a carranca,
subindo o velho são chico.

4.

da arara não pára o grito, não pára,
cobrem d’ água a terra plana
os rios do Pantanal:
sobe e desce uma chalana.

5.

e o tesouro o que é?
tem cana aí, cumpade?
se tem paulista, tem café,
se tem caipira, tem vontade.

6.

rio-mar-montanha
mistura da mais brejeira:
soa o samba, soa a sanha
de passistas na gafieira

7.

pororoca, pororoca
num verde que não tem mais fim
pororoca amazônica
nos olhos do curumim

8.

vem da ilha, o catarina,
vai sonhando o paraná,
para lá,
para lá do rio grande do norte
e vem aqui o paiuí,
dança ali o maranhão
trocam flautas tocantins,
serra-serra mato grosso,
não se sabe se pro norte,
não se sabe se pro sul,
joga brasília a amarelinha
pulando de cá para o pará,
rondônia cutuca o acre,
amapá roça roraima,
coça a costa, paraíba,
enchem d’água as alagoas,
puxa o trabuco, pernambuco
frita o peixe, capixaba,
e a bahia? Ah, logo ali
de cochicho com sergipe

9.

assim, de retalho em retalho,
entreteço o meu trabalho,
minha colcha de azul-anil:
nossa terra desinfeliz, brasil.

(Brasilianas II )

FIM

BRASILIANAS - II

2011-09-14T12:44:00.000-03:00

(Autor não identificado)

falando de baixo,

é preciso olhar para cima

para ver o gigante

e o gigante nunca se mostra

como ele é

é preciso olhar de longe

para ver o gigante

e o gigante nunca pisca o olho

amistosamente

é preciso subir muito mais alto

para ver o gigante

e o gigante nunca deixa a andorinha

voar sozinha

é preciso olhar para o norte

para ver o gigante

e o norte quando olhado de repente

dá torcicolo

é preciso derrubar o gigante ao solo...

ah, mas isso o gigante nem pensar

que vai deixar

assim, só nos resta

xingar muito, mas muito mesmo,

o gigante

(dizem que ele se faz de surdo quando é xingado,

mas eu acho que ele não está nem aí

pra quem o xinga:

o que gigante quer

é continuar revirando os olhos

de cobiça e dólar)

BRASILIANAS - II

2011-09-12T09:38:00.000-03:00

(Autor não identificado)

falando sozinho,

tem gente que pensa que

liberdade

é uma coisa que se acha na rua

tem gente que pensa que

liberdade

é o sonho numa cama limpa

tem gente que pensa que

liberdade

uma vez conquistada fica

e tem gente que pensa que

liberdade

é uma coisa que não serve para os outros

(tem gente

muita gente besta

neste mundo)

BRASILIANAS - II

2011-09-08T12:30:00.000-03:00

falando de trabalho,

nos desvãos da pátria

há muitos ossos que não foram enterrados

nos desvãos da pátria

há muitos contos que não foram exorcizados

nos desvãos da pátria

há muitos heróis que se esqueceram do mito

nos desvãos da pátria

há milhares de destroços entronizados

nos desvãos da pátria

cabem todos os sonhos e todos os pesadelos

(é preciso aplainar os desvãos da pátria)

BRASILIANAS - II

2011-09-06T13:03:00.000-03:00

falando da vida,

a vida vale o que a vida é

a vida vale o que a vida vive

a vida vale o que a vida sopra

a vida vale o que a vida sonha

a vida vale o que a vida canta

a vida vale o que vida pensa

a vida vale o que a vida ama

a vida vale o que a vida sofre

a vida vale o que a vida abraça

a vida vale o que a vida escreve

a vida

a vida vale

a vida é

e não vale a morte de quem quer que seja

simples assim

só isso

nada mais

BRASILIANAS - II

2011-09-04T12:17:00.002-03:00

falando de paixões,

sempre resta uma nação

atrás de um povo

sempre resta uma paixão

atrás de um grito

sempre resta uma tesão

atrás de um espanto

nação: paixão: tesão

e os tolos não percebem

que é preciso um povo

que é preciso um grito

que é preciso um espanto

pra tesão virar paixão

e construir uma nação

BRASILIANAS - II

2011-09-02T14:09:00.000-03:00

falando de pessoas,

amor, um dia tu me contas

o que soprava na cana o vento:

dos três picos de Três Pontas

cantaria Milton Nascimento

quem lá de Minas vem

nunca jamais esqueceu

(mesmo que fosse menino)

quando partiu aquele trem

levando ao planalto central

nossos sonhos e... Juscelino

de versos entendo e gostara eu mais

se sonhar pudera ainda da cítara ao som

(tão bom inverter, tão bom!)

não de poetas de Grécia ou de Roma,

(desculpem-me Virgílio, Catulo e que tais)

mas de Camões, Pessoa e Drummond

BRASILIANAS - II

2011-08-31T16:35:00.000-03:00

falando da carta do índio,

(1)

grande piroga

lá longe ficou

pequena piroga

com gente sem corpo

na praia bateu

índio pensou:

se tem carne por baixo

comida ruim

(2)

piroga maior

que oca de índio

piroga com medo

lá longe ficou:

ao vento

folhas de buriti

com traço cruzado

da cor do urucum

tronco em cima de tronco

em cada tronco

anhangás apinhados

embaixo alguns, outros em cima

piroga de viva planta

índio com medo

com muito medo:

piroga de branco

tem muito segredo

(3)

da pele sobre a pele

nariz desperta

uma onça molhada

da pele sobre a pele

nariz descobre

carnaúba queimada

da pele sobre a pele

nariz desespera

a bosta de macaco

povo que vem

em oca tão grande

não gosta de rio

(4)

povo que tem cabelo na cara

povo que tem piroga na cabeça

povo que tem piroga no pé

povo que tem a arma que brilha

povo que tem barriga amarrada

povo que tem coisa que vê

povo que bebe a água que arde

povo que fala mais que enrolado

povo que adora dois troncos cruzados

povo que reza com o joelho no chão

povo que cheira a porco molhado

povo que tem um tanto de tralha

...e não tem cunhã!...

(5)

laguinho redondo:

e a cara de pêlo

de repente já era

riso de cunhã

bronca de cacique

espanto de pajé

careta de curumim

grito de macaco

trazendo alegria

a todos na tribo

mas índio pensou

que alma de índio

pra sempre ficou

naquela prisão

de laguinho redondo

(6)

índio chamou branco:

queria dançar

branco chamou índio:

queria rezar

índio dançou e rezou

branco só rezou

branco é besta

que nem anhangá

(7)

branco foi pro mato

no mato cortou árvore

da árvore serrou tronco

pegou tronco e cruzou

e na cruz pregou

seu deus

índio não quer deus

pregado num cruzeiro

índio quer deus livre

pra livrá-lo do cativeiro

(8)

brancos que aqui ficaram

depois que brancos partiram

índio agradeceu,

índio cuidou,

e cada branco que índio engordou

índio comeu

mas índios que branco levou

na piroga grande pro grande mar

índio nunca soube

se o branco de lá longe

deles gostou

(9)

tantas vezes branco aguçou

olho pra coisa que brilha

que índio pobre pensou:

só tenho riqueza na mata,

só tenho riqueza na gente,

tivera mais coisa que brilha

pau que mata de longe

muitos índios mataria

(ler futuro,

nem pajé inda sabia...)

BRASILIANAS - II

2011-08-29T12:42:00.000-03:00

falando da carta de Caminha,

(1)

na história de Portugal

há um Vasco que navegou

na história do Brasil

há um Vasco que não chegou

(2)

botelhos no mar

e mais: rabos-de-asnos

furabuchos no ar

mareados os mareantes

gritaram de cá:

- terras ao mar!

outros mareantes de lá:

- mas onde, ó pá?

de lógica navegante:

- se dos asnos os rabos avistamos

terras haverá

e terra se avistou:

estava para sempre a descoberto

o país que o luso povo pisou

(3)

mandaram a terra

pequena nau

a bordo um tal

de Nicolau

ah! que glória na terra

se índio fizera

fizera cara de mau

se índio sentara

sentara no pau

esse tal, esse tal de Nicolau

(4)

a feição deles

ai Jesus, ai Jesus

bons rostos

ai Jesus, ai Jesus,

narizes bem feitos

ai Jesus, ai Jesus

sem cobertura alguma

ai, Jesus, ai, Jesus,

andam todos nus

ai, Jesus, ai

todos nus,

Jesus, ai,

e as vergonhas

ai, Jesus, ai,

nem eram fanadas

ai, Jesus

pelo meu santo bento

ai!

que não me agüento!

(5)

é de bom tom

por uma seta

um cascavel, ai!

que bom!

de rodilha,

por um arco,

dou-te a manilha,

ai, que me muero!

toma lá um sombreiro

que na sombra te quiero!

de tanto troca-troca

coisa alguma por qualquer osso

que uma carapuça de linho

enfio-a até o pescoço

(6)

das cores das flores

das cores das aves

corpos de cores

quartejada a tez

de preto e azul

um jogo de xadrez

furado o riso:

e eu, Caminha,

na minha caminha, oh,

meu rei, que perco o siso

(7)

deus a mim ponha

em sua bondade,

majestade,

mas era cada vergonha

assim tão cerradinha,

assim tão limpinha,

que olhar para ela

era nossa a vergonha

não era vergonha dela

(8)

graciosa dessa moça,

a vergonha tão tingida

e tão bem feita

e tão redonda

e tão mais bela

- perdão, majestade -

que nem a rainha

igual à dela

beleza tão rara

não a tinha

(se bem gostara)

(9)

essa gente cá da terra

da missa rezada

nada entenderam

mas à missa dançada

logo, logo se renderam

(10)

do ribeiro, água – muita e boa

da palmeira, o palmito – logo comido

das gentes, o riso – sempre farto

dos corpos, o cheiro – sempre limpos

da terra, a grandeza – não mais

nem ouro, nem prata, nem ferro

mas de tudo o que nela há

fica a fé e nada mais

BRASILIANAS - II

2011-08-27T12:14:00.001-03:00

falando de certezas,

olhar horizontes não é preciso:

só é preciso o baixar dos olhos

sonhar não é preciso:

só é preciso o construir

criar não é preciso:

só é preciso o praticar

amar não é preciso:

só é preciso o despedir-se

viver também não é preciso:

só há precisão no morrer

BRASILIANAS - II

2011-08-25T12:14:00.001-03:00

falando de becos,

ao fim,

o muro

ante o muro,

o fim

após o fim,

o muro

até o fim,

o muro

com o fim,

o muro

contra o muro,

o fim

sem fim,

o muro

desde o fim,

o muro

sempre o muro

entre o fim

e outro muro

e, mesmo sem muro,

o fim:

sob o muro,

sobre o fim,

uau, uau, wall,

trás wall:

brazil wall street

BRASILIANAS - II

2011-08-21T13:48:00.000-03:00

falando de penas,

se tivesse vindo em lombo

de burro – ou montado no seu próprio ego –

(em 1492)

esse tal de Colombo

não seria menos cego.

E 8 anos depois,

também metido a besta como o tal

aí de cima,

agora não mais de Espanha,

mas da nobreza mais nobre

da lusitana corte de dom Portugal,

aqui chegou esse tal,

esse tal de Pedr’Álvares Cabral.

Não percebeu nenhum dos dois

o que naquele tempo ocorreu:

eles, terras e riquezas comemoraram,

enquanto os daqui só lamentaram

tê-los encontrado – o europeu.

BRASILIANAS - II

2011-08-17T12:01:00.000-03:00

falando de ruas,

“tio, me dá um real...

um real, tio, é a vida

é a vida cheirada,

é a vida comida

é a vida enrolada

em papel de jornal

é a vida sem bola

na nóia da cola

um real pelo medo

pintado na cara

um real pelo dedo

que puxa o gatilho

o olho no brilho

o brilho da fome

a fome que come

o brilho da faca

e a faca que vale

um real, tio, um real

e antes que eu fale

da surra do pai

da vida vadia

da vida que eu via

no sangue que cai

do brilho do tiro

do leite que eu tiro

do medo do otário

tio, um real, é tudo

tudo que peço

de todo o salário

que eu ganho e não meço

às vezes exijo

às vezes imploro

mas nunca eu choro

se tenho na arma

o dedo mais rijo

de toda a cidade

que mata quem teme

não sou o que treme

se a fome me invade

sou sempre aquele

que mostra a cara

não foge da rua

a vida não pára

no tiro e no risco

da faca na cara

do medo estampado

atrás da vidraça

no meio da praça

o corpo estirado

um real, meu tio,

e afundo no frio

da nóia do craque

sem medo do baque

sem medo de escuro

que a vida que trago

é o tempo que eu duro

é tempo de estrago

não tenho futuro...”

BRASILIANAS II

2011-08-15T12:47:00.000-03:00

falando de sentinelas,

que todos brinquemos

no grande terreiro

façamos quizomba

soltemos balão

joguemos a bomba

da festa de são joão

riamos

cantemos

choremos

rimemos

façamos a festa

a festa da raça

no grande terreiro

à luz do cruzeiro

riamos e cantemos

ao sol escaldante

pulemos

dancemos

pulando e cantando

te convida à dança

o povo que lança

o grito da festa

embora gigante

moleque ainda és

tu bates os pés

no ritmo faceiro

fazendo com todos

no grande terreiro

a festa constante

da gente inconstante

pulemos

cantemos

em grandes terreiros

o orgulho que temos

de ser brasileiros

mas todos os versos que acima escrevi

são versos de sonho, são versos de louco

à pátria que sonho

não à pátria que vivo

são versos que piram

diante do dia

que mostra dentes podres

em bocas mortas

são versos de alienante loucura

redondilhos de sorte que não cantam a morte

rimas de ouro que buscam o tesouro

há muito espoliado há muito escondido

bem lá no fundo em malditas caravelas

(ainda bem que muitas delas

perdidas estão no fundo dos mares:

quem como louco roubou

também tombou, também tombou)

e o sino de bronze convida a rezar

aos crentes cobertos de noites cristãs

e a igreja barroca escancara seu ventre

ao povo que canta que dança que pula que reza

do tesouro roubado do ventre da terra

do veio de ouro como da veia dos homens

(do sangue dos homens)

somente restou no grande terreiro

o cadáver esturricado da morta esperança

(por isso, aqui me calo)

BRASILIANAS II

2011-08-13T13:00:00.001-03:00

falando de fé,

na terra que dá

tudo o que se planta

a procissão de saúvas

louva o trabalho

do pobre e do rico

BRASILIANAS II

2011-08-11T18:02:00.001-03:00

falando de povo,

havia um baobá

debaixo do baobá uma cabana

dentro da cabana

uma fumaça feliz

aí, veio o capataz

caçador de negro

e a fumaça que ao baobá subia

nunca mais

ao baobá subiu

BRASILIANAS II

2011-08-07T13:14:00.000-03:00

falando de futuros,

havia uma taba

havia um índio

havia um curumim

a taba, o gato comeu

o índio, o branco espantou

e o curumim...

ah! o curumim! continua sonhando com as estrelas

BRASILIANAS II

2011-08-03T15:23:00.000-03:00

falando de donos,

teu povo vermelho

da cor de urucum

teu povo do mato

que come o que caça

teu povo das águas

que pesca o bom peixe

onde?

onde o urucum

de festas ancestrais?

onde o bicho matreiro

que a onça matou?

onde o peixe mais limpo

que as águas do rio?

teu povo, onde?

na casa do conde?

pára o teu bonde,

arreia teu cavalo,

morde teu beiço,

lança teu laço!

BRASILIANAS II

2011-08-01T11:38:00.000-03:00

falando de chão,

tem marcas de botas

a terra que buscas?

tem cheiro de tinta

a terra que queres?

tem rastro de ódios

a terra que invades?

tem cheiro de sangue

a terra em que plantas?

amigo, desta terra o teu pão

nunca colherás:

que a pátria que pesa o preço

de cada côvado de terra

pelo ouro do estrangeiro

deixou no chão que cobiças

cheiro, rastro e marcas

indeléveis.

Planta outra planta,

amigo!

(talvez, um baobá).

BRASILIANAS II

2011-07-30T11:39:00.000-03:00

falando de trópicos,

não há pátria

não há;

não há mais etnias

não há;

não há mais trópicos

de câncer ou capricórnio

entre um povo e seu contrário:

não há;

não há mais babel,

não há mais o olhar estrangeiro

a vigiar os atos,

não há;

não há mais pátria,

oh! apátridas:

não mais molossos

a vigiar os ossos,

não há mais bombas

não há

só há, afinal,

o juízo universal

a unir o final

de todos os utópicos,

debaixo dos trópicos.

BRASILIANAS II

2011-07-28T11:35:00.001-03:00

falando de uma nação,

sábios

os lábios

bem cerrados

em meio à crise

promovidos

os ouvidos

bem abertos

em meio à crise

felizes

os narizes

bem franzidos

em meio à crise

aos escolhos

os dois olhos

não soçobram

em meio à crise

atrevidos

os sentidos

bem aguçados

em meio à crise

... enquanto o barco balança

... enquanto balança o barco...

... o barco de pau,

de pau-brasil.

MATER

2011-07-22T13:45:00.000-03:00

és bela

és negra

não sei se és bela porque negra

não sei se és negra porque bela

sei que de teu ventre

colhemos todos a semente para semear a terra

sei que que de teu seio

bebemos todos a seiva para encantar o mundo

és bela e és negra

e teu sangue é rio

que corre para todos os mares

filhos todos de ti

de ti colhemos todos os ventos

por ti caçamos todos os tempos

para seres o que és: negra

negra e bela

bela e negra

ó minha doce mãe África.

5.5.2011

NÃO

2011-07-20T11:55:00.002-03:00

Recolho-me a meu silêncio
e encontro o teu abandono.
Não mais esperança:
o abismo tragou nossas rosas
e o vento estufou as velas
do navio-fantasma de nossas vidas.
Na procela, o rosto com que te olho
traz a marca da maldade,
e os olhos com que me vês
refletem apenas o meu não-espanto.
Sou – e sabes bem – aquele que
um dia venceu teus temores
e agora paga com o desencontro
o preço de seres agora
o que te tornaste ontem: o Não!

13.6.2011 (a bordo do voo 1903, de Natal/RN para Guarulhos/SP)

novos poemas do cotidiano - 13

2011-07-16T14:08:00.000-03:00

espero-te, amor

espero-te, amor,

na fímbria do horizonte

ah, não sabes

se tèm fímbrias meus horizontes?

tens razão,

estão tão estreitos os meus caminhos,

estão tão estranhos os meus passos,

estão tão desacertos os meus assobios,

que nem mais horizontes eu tenho

para que nas suas fímbrias

possa um dia te esperar

(adeus)

novos poemas do cotidiano - 12

2011-07-14T12:14:00.001-03:00

podes não ver

o que se passa

podes não olhar

o que se alonga

podes não sentir

o que se espelha

podes não passar

pelo que se vê

podes não alongar

teus olhos aos outros olhos

podes não espelhar

amor que se acabou

sim, tu podes tudo

meu amigo

não ver, não sentir, não amar

só não podes mentir

ao mundo em miséria

a rodar em torno de ti.

18.11.97

novos poemas do cotidiano - 11

2011-07-10T14:29:00.013-03:00

na praça o sonho

em raça

desfaz o preço

destrói

muro e vira

na praça

a pasta

que ondeia e

naufraga

no semblante amargo

do povo

em pé às palmas

da dobra da calça

- na praça -

do homem de negro

as sobras que caem

em sonhos

destroem o mito

da raça

medo de hoje

o buraco de

todos os amanhãs.

18.11.97

novos poemas do cotidiano - 10

2011-07-08T13:46:00.001-03:00

Ó manhãs em que beijei

Ò manhãs em que beijei

o doce mel de teu ventre róseo!

Ó manhãs em que te levei

do sonho áureo ao gozo louco!

Ó manhãs em que te acordei

para saciar meu desejo com teu tesão!

Ó manhãs em que o sol brilhou mais forte

para iluminar teu seio arfante em doce gozo!

Ó manhãs em que tuas nádegas

eram o convite a escaladas mágicas!

Ó manhãs em que tudo o que eu queria

era continuar dormindo e sonhar contigo!

1.10.97

novos poemas do cotidiano - 9

2011-07-06T13:45:00.001-03:00

Desnudo-te ao vento

e teu corpo alveja à luz da lua

no breve instante em que eu tento

sonhar-te, enfim, toda minha, toda nua.

Do vento que te traz

ao vento que te leva

meu sentimento faz

do teu ventre a treva.

Arredonda-se aos meus sentidos

tua bunda em curvas de anseio,

pois em busca de desejos reprimidos

minha língua vai do teu ventre ao teu seio

e volta em gloriosa caminhada

para o ninho de teus pêlos.

Mergulho, em gozo louco nesta parada,

nos teus cheiros cheios de desvelos

para gozar o meu gozo fazendo-te fremir

no jorro fácil de teu grito ao vento.

Seguro de que não vais mais fugir,

colho teu orgasmo nas pregas que arrebento.

1.10.97

novos poemas do cotidiano - 8

2011-07-04T12:53:00.001-03:00

Tenho dentro de mim um lago

“UMA TRISTEZA É UM LAGO MORTO DENTRO DE NÓS”.

Fernando Pessoa

Tenho dentro de mim um lago

azedo

de aziagas águas

e criaturas mortas.

Lá navegam fantasmas

de gente amiga e gente amada,

sombras etéreas de eternas saudades.

Secá-lo não posso,

nem contemplá-lo por muito tempo.

Deixo-o escondido no peito

a lembrar que um dia

será ele tão imenso

quanto meu próprio ser.

6.8.97

novos poemas do cotidiano - 7

2011-07-02T14:19:00.000-03:00

Viagem... viagens... Viajem!

Viagem... viagens... Viajem! Pelo barro

das estradas de ouro, pelo ferro

das estradas de trilhos, pelo ar

de tapetes brancos e cinza, pela água

de verdes rios sinuosos, pelo pensamento

a buscar a lembrança esmaecida, pelo olhar

de azul eterno de uma mulher, pelo verso

do poeta a buscar infinitos, pelo sonho

de amores idealizados, pelo espanto

de achar em ouro o sonho transformado...

Viajem!

Mais que o tempo, o espaço em sonhos preenchido

traz ao pensamento o espasmo de esquecer

tudo aquilo que a vida em trapos transformou,

de amores irremediáveis a saudades irrecuperáveis...

Viajem!

As asas do vento ao tempo o vão anseio espelharão

e a alma de todos os tormentos aliviada

ao seio do sonho voltará mais bela.

Viajem! Viagem... viagens!

8.7.97

novos poemas do cotidiano - 6

2011-06-30T12:58:00.000-03:00

na festa de teus anos

na festa de teus anos o barro

das estrelas os pulsares

de mentes dementes o berro

nos ânus de prostitutas putas

ladram molossos aos ares

esgares

mágicos transportam do escarro

estúpidas forças brutas

na festa o teu cu

cagado de urubu

marca em cada prega a marca que te leva

tanto em pranto quanto em porra

escorres e morres escrota

em festa teu rabo

no meio um nabo

e tu te melas no melado e no mel

golfadas de porra e fel

expeles a pele de glandes

prepúcios de flandres

gonococos e gonoloucos

em farras e fanfarras

bates e bates punhetas a mil

o gozo em teus olhos

o gozo em teu sexo

o nexo o nexo

onde o nexo

de tudo

esta

festa

tu.

novos poemas do cotidiano - 5

2011-06-26T11:52:00.000-03:00

Abrasa-me o peito a ausência

de um amor que não sei que fim terá;

a angústia que me toma o coração

faz de mim refém

de uma dor que não tem cura.

Choro, sofro, atormento-me

como se fosse cada minuto

um século inteiro de dor e paixão.

Toda e qualquer possibilidade

de trazer à razão

esse sentimento infame,

que me afunda em agonia e dor

faz que eu me torne dentro de mim

cada vez mais um louco a sofrer inutilmente.

Perco-me em devaneios fúteis,

para encontrar no peito em brasa

uma gota que fosse de orvalho doce

para suavizar a eterna agonia.

Sinto-me tolo, o mais tolo de todos os homens,

sinto-me louco, o mais louco de todos os homens,

sinto-me, assim, a perverter

a própria racionalidade de amar:

não mais amo, apenas,

destruo-me por dentro e passo a ter

apenas um mero sentimento de vida,

vida que vem do fato de amar.

23.6.97

novos poemas do cotidiano - 4

2011-06-22T12:21:00.000-03:00

Olho para fora de mim

Olho para fora de mim,

em busca do mundo

e só encontro a ti.

Em cada nuvem.

em cada folha,

em cada gota

de chuva,

em cada oceano,

ou no céu infinito,

tu estás como deusa pagã

inaugurando o sol,

abrilhantando estrelas,

esmaecendo a lua,

aquecendo os mares,

escalando horizontes...

tu, ó inconsútil deusa,

feiticeira do tempo

a tecer em minhas retinas

bordados loucos de vidas nuas,

tu, ó vaga espuma de mundos inalcançáveis,

a trazer-me ao peito

esperanças inúteis...

Olho para dentro de mim

em busca de mundos

que, louco, construí como refúgios

de minha alma atormentada

e só vejo a ti,

ó deusa maldita de meus sonhos loucos,

a roubar de mim toda a seiva

de possíveis vidas que não viverei...

e, louca, fazes de meu peito

o espanto mudo de protestos inúteis,

tu, só tu, carnívora planta

a deglutir

em lentas doses

o coração que bate apenas

quando te vê...

tu, inverossímil deusa,

tu, mil vezes maldita,

tu, mãe de todas as eras,

tu, irmã da dor e do espanto,

cortesã de todos os repastos,

virgem de todos os altares,

tu, mil vezes bendita!

20.6.97

novos poemas do cotidiano - 3

2011-06-20T12:33:00.002-03:00

Colho de ti

o gelo mais frio.

Do fundo de grotas,

do grito mais animal,

da onda mais trágica,

do vento mais tosco,

colho em ti

não mais que o tempo

de sempre chorar.

Busco por ti

em cada folha,

em cada gota,

em cada grão,

em cada esperma

que escorra em tua boca,

em cada gozo

que não me deste,

em cada riso.

Em cada encanto

de doce segundo,

mato o tempo

e busco por ti.

Contigo eu sonho

deusa de gelados gestos,

a caçar em campos

de densa névoa

a carne doce

de meu sombrio amor.

Eu sonho

contigo sempre eu sonho,

e enalteço em ti

o fogo ancestral

das forças abissais.

Vulcão de lava fria,

teces em mim

rios largos de dor e prazer,

ó imaculada vênus

de pele em fogo,

ó deusa-mater

de todos os meus desejos,

eterna neve

em meus píncaros entronizada,

branca,

branca nuvem do meu destino:

gozo em ti

o vulcão de gelo

e morro em fogo

por buscar em ti

o eterno anseio de meu corpo frágil.

17.6.97

novos poemas do cotidiano - 2

2011-06-03T15:31:00.000-03:00

Que estranho amor

é esse?

Amor que mais cresce

quanto mais sofre?

Que não estranha

quando

em fogo brando

mais se torce

de agonia

o pobre coração?

Que nunca apaga

a chama

e quanto mais ama

mais aberta a chaga

expõe a paixão?

Que nunca briga

e ressente

quando a intriga

só desmente

tudo quanto abriga

da paixão?

Que estranho amor!

Deixa-me assim

prostrado em dor

sofrendo em mim

o que em mim ressente

e paga apenas o horror

de ver um dia

o que nunca devia:

explodir em flor

o pobre coração!

10/6/97

novos poemas do cotidiano - 1

2011-05-31T16:44:00.001-03:00

Quando calo

consinto;

quando falo

desminto

o que calado consentia:

louca,

a palavra

em minha boca

sai

como lava

de vulcão.

Fundo o que penso

em vã filosofia

e nunca dispenso

tudo o que vai

além do coração.

Calado, sou só

aquele que sonha.

Falando, tenho dó

de quem se me anteponha:

o vulcão despeja

tudo quanto deseja

e, num grito temerário,

mata o argumento

num só pensamento,

deixando no chão

o possível adversário.

28.10.96

CAMINHOS

2011-04-21T11:21:00.004-03:00

(Cézanne - Pissarro, casario)

Gosto dos caminhos
que parecem não ter fim,
ao se perderem no horizonte.
Como a vida, são enganosos,
e a nossos olhos encantam,
porque, como a vida,
são caminhos que se acabam
não na curva do horizonte,
mas logo ali,
no declive da montanha.

18.4.2011

PASSOS

2011-04-17T12:41:00.005-03:00

(Cézanne)

Os passos que traço tropegamente
pela vida
deixam a semente
de minhas dúvidas. A descida
da ladeira é penosa e lenta,
como lenta e penosamente tem sido erguida
cada uma de minhas barreiras
contra a morte. Não, não há sorte
nem flores nas pirambeiras
que evitei, enquanto caminhava.
Se, às vezes, deixava
que me levassem os rios
é porque, entre vales e desvios,
caindo por cachoeiras,
com o pensamento quase sempre louco e vago,
minhas corredeiras terminavam
num vasto e escuro lago.
Sou, agora, o resultado de meus passos.
Sem bússola, acolho os abraços
- poucos – que ainda me restam. E busco,
quando paro e descanso ao lusco-fusco
de mais um dia,
achar um guia, um norte
para minha vida vazia,
antes que me alcance a morte.

15.4.2011

ASSOMBRO

2011-03-20T12:50:00.003-03:00

(Felix Nussbaum)

Não, não era uma visão aterradora o cemitério à frente da estrada
por onde andava em sonho como se acordado estivesse.
Logo depois da colina, a curva do caminho
desbravava em baixo, à esquerda, a visão
de um campo imenso de cruzes brancas, muitas, muitas cruzes.
Aproximei-me curioso.
O vento soprava do norte e balançava algumas poucas árvores
quer cercavam o imenso gramado verde com cruzes brancas.
E, como era dia, uma coruja cinza era um bolo de penas
sobre uma das cruzes, fincada numa só perna, a cabeça entre as asas.
A grama fofa afundava sob meus pés.
O cheiro dos cravos confundia-se com o cheiro de terra molhada –
havia chovido um pouco, recentemente – e tudo era
muito, muito patético: eu, ali, no meio daquele campo verde
cercado de cruzes brancas, totalmente nu,
sim, eu estava nu como vim ao mundo
e essa nudez em vez de me incomodar trazia-me
um grande conforto, o conforto da liberdade.
Caminhei por entre as cruzes brancas naquele campo verde.
Caminhei por muito, muito tempo, lendo os epitáfios
e os nomes dos que ali residiam definitivamente.
Havia nomes de muitas nacionalidades, mas predominavam
os sons rascantes da língua alemã em contraste
com a sonoridade grega de tempos remotos,
mas havia franceses, ingleses, noruegueses,
e até mesmo brasileiros (poucos) e estadunidenses (ainda menos, sei lá por quê!)
e epitáfios, epitáfios jocosos, irônicos, vetustos e velhacos,
não os guardei na memória – nem os nomes, nem os epitáfios,
levados todos pelo vento que soprava do norte
e passava pela minha cabeça como borracha em caderno escrito a lápis.
Sei, e sei apenas porque há um esforço enorme de vencer o vento,
que eram nomes e epitáfios de velhos filósofos e filósofos novos,
e todos eles ali, mortos, mortos como sempre estiveram em vida,
grudados todos – tanto em vida quanto agora, mortos – às velhas
manhas da metafísica, aos pensamentos abstratos da razão impura,
aos tratos da imponderabilidade, aos interlúdios de pensamentos
conexos e desconexos, de concavidades e obtusidades,
presos para sempre na vã escola dos que creem mais do que veem.
E eu estava ali, naquele campo verde de cruzes brancas, a contemplar
- nu e feliz, feliz, de cabelos ao vento – aquelas campas mal encobertas
de grama fofa, quando o vento trouxe a mensagem, a mensagem
ouvida apenas por meus pensamentos, numa voz clara e pacientemente
monótona e repetitiva, a mensagem que me encheu de alegria e que dizia:
- estão mortos, estão todos mortos, estão mortos os filósofos todos –
e a voz dentro de mim gargalhava, um estrondo ribombando em câmera lenta,
e repetia, e repetia a mensagem:- estão todos mortos, todos mortos,
estão mortos todos os filósofos – e a voz em êxtase ribombava em câmera lenta:
- ressuscitai, ressuscitemos todos, agora mesmo, ó vós todos que me escutais,
ressuscitai, de vossos recônditos ressuscitai! Se estão mortos
todos, todos os filósofos, ressuscitemos a boa e velha filosofia!

Dinossauros

2011-03-18T12:51:00.003-03:00

(Alfred Stevens - pinotora na praia)

Há milhões de anos,
muitos antes dos dinossauros,
já o planeta se mudava
em quente e frio, em frio e quente,
e milhões de seres pereciam.

Mesmo na época em que caminhavam
quase solitários pela terra
os imensos dinossauros,
não estavam eles livres dos humores
desse planeta instável e mau humorado:
erupções vulcânicas, lagos ferventes,
terremotos e maremotos estremeciam
os frágeis continentes suspensos sobre os mares.

Assim vive em ciclos a terra:
fenômenos naturais criam e matam
milhões de criaturas, renovando a vida
em cada um de seus breves suspiros.

Dentro do espaço infinito,
um grão (talvez menos) de areia no cosmo.
Para nós, homens tão pequenos, falso paraíso
de imensas riquezas, de mares sem fim, de montanhas tão imensas.
Eis o planeta Terra, Gaia chamada, de água formada,
embelezada por rios, lagos, montanhas, mares, animais
e, entre tanta vida e tanto mistério, o homem, o mais frágil.

Não, não é o homem nem mais frágil nem mais forte:
ei-lo apenas como o único que pode,
em gestos tresloucados,
destruir ou salvar esse mundo tão imenso e, ele sim, tão frágil,
tão desprotegido e, ao mesmo tempo, tão medonho e desconhecido.

Dinossauros seremos, sem pegadas a marcar o tempo de nossa existência,
se, sem pensar no futuro, destruirmos o presente.

todas as palavras já foram ditas

2011-03-16T12:12:00.002-03:00

(Aaron Coberly)

todas as palavras já foram ditas
todos os gestos já foram esboçados
contenha no peito o soluço
e congele no ar o gesto
- seja ele qual for – de condescendência
ou de condenação
será inútil o pranto que vertermos
há noites de lua e noites de breu
vivemos agora o nosso ocaso
não deixe que tudo se perca
por uma palavra que não podia ser dita
por um gesto que não estava programado
o tempo aos desgostos dá novos contornos
e faz nascer perspectivas inusitadas
de brigas antigas e desafeições inúteis
guarde, guarde, enfim, seus gestos
sufoque, sufoque, enfim, suas palavras
o silêncio e a quietude devem permear
nossos últimos momentos juntos
sem adeuses, sem lágrimas, sem futuros

terça-feira, 20 de fevereiro de 2001

dia seguinte (ou a tarde do mesmo dia?)

2011-03-12T11:13:00.002-03:00

(Andrea Kemp - I spy)

dia seguinte (ou a tarde do mesmo dia?)
o poeta revê o que escreveu na madrugada bêbada
e avalia sua obra
e acha que está direito tudo
que está direita toda a loucura
que não devia mudar uma só vírgula
que era aquilo mesmo que ele devia dizer ou escrever
que tudo está nos conformes de seus sentimentos
e vendo que sua obra é boa
dá uma banana para deus (foda-se, deus!)
e fica muito satisfeito consigo mesmo
(mas não descansa, não: escreve outros loucos versos e poemas
e, além disso corrige e reescreve vários versos,
inclusive esse mesmo poema que não tem
fim, fim, fim...)

quarta-feira, 3 de janeiro de 2001(aí pela tarde...)

a república

2011-03-10T23:50:00.002-03:00

(Andrea Kemp)

soprava sempre o vento na mesma direção
e os cheiros de miséria provocavam rinites alérgicas
nas mesas de mansões do morumbi
gatos e cães desafiavam o poder
lambendo botas e saltos altos por sob toalhas de linho
e o vento sempre sempre a soprar
sempre a soprar na mesma direção
o sol que brilhava na república nunca era o mesmo
ora olhava o vento que soprava na mesma direção
ora soltava faíscas na prataria da casa grande
dos novos engenhos dos engenheiros do dólar
e mesmo que alguém dissesse que o sol era injusto
não parava ele para pensar no assunto
no meio do lixo até o bife podre pode parecer apetecível
antes que ratos e baratas o tomem
no meio da merda até coliformes fecais são artigos de luxo
quando o vento sopra sempre na mesma direção
e a república torce o nariz sem sentir a rinite de seus pares mais ricos
o ar esnobe da república é assim mesmo
porque ela estudou na sorbonne e um dia foi exilada política

domingo, 11 de fevereiro de 2001

luar sobre a cidade

2011-03-08T12:48:00.004-03:00

(Bill Feigenbaum)

havia uma lua no alto do prédio vizinho
a cidade dormia
não seus habitantes
ratos e restos rastejantes roíam o contorno da lua
engendravam maquinações e crimes
sonhavam fortunas e assaltos a bancos
dominavam os nervos com ervas e pós
tremiam ódios e invejas nas mãos de cravos e calos
olhos e brilhos de faca
olhos e tiros de metralhadora
olhos e manchas por todos os cantos
os poros em crateras transmudados
nos porões e recantos
os dentes a esmigalhar crânios
as mãos de anseios a enforcar o caos
o medo
o medo
o medo
e a lua brilhava no alto como um poema parnasiano

domingo, 11 de fevereiro de 2001

Chuva

2011-03-06T16:01:00.003-03:00

(Zach Ladner)

Lá fora, a chuva.
Dita assim, a cada dia,
Mil vezes repetida,
É só a vida
Ou má poesia?

(27.8.07)

Amarelinha

2011-03-02T12:30:00.002-03:00

(Loic Allemand)

Risco no chão de minha saudade
O traço tosco de uma paixão:
Lanço a pedra e pulo casa a casa
Até chegar ao céu do teu coração.

(4.3.2009)

POEMA QUEBRADO

2011-02-24T11:26:00.002-03:00

(Alma Tadema - among the ruins)

Circuitos curtos
extrapolam os limites
do meu cérebro.
De ligações
e conexões
nascem versos
nascem poemas.
Penso o que sinto
não sinto o que penso.
Pessoa, sim, como pessoa
e poeta
foi cantor e esteta.
Camões, sim, com as mãos
nadava e escrevia
e não se afogava
naquilo que sentia.
Do Alves eu castro
o vasto, vastíssimo
sentimento.
Do Dias os dias
de comedimento
em ritmos ternários.
Do Carlos do mundo
seu vasto re-canto
retiro o espanto.
E tu, Bandeira, despregadas
estão tuas ruas tão nuas
tão nuas em fogueiras.
E eu curto o circuito de gosto de gozo
ao som plangente de violões e vozes
em “plenilúnios de maio em montanhas de Minas”.
Na “pedra polida” parte-se o poema.
Ouço:
lá bem no fundo do poço do meu coração
“uivam molossos na escuridão”.
Num círculo em curto
de ondas sonoras,
lúdico poema em verso tortos,
angélico canto de doce pranto
talvez vertido, talvez ferido - punhal de prata? -
em gotas no cântaro goteja.

E o cântaro, tantos cantos,
quebrado.

E A SOLIDÃO, MISS DICKINSON?

2011-02-22T12:32:00.003-03:00

(Alia E. El-Bermani)

cacos de espelho refletem
pedaços de vida:
não sei se cada caco contém
uma vida inteira em pedaços
ou pedaços inteiros
de uma vida partida;

sei que apenas os contemple
mudam-se em calidoscópicas cores,
tornam-se vidas em sombras convertidas,
tornam-se sombras as vidas repartidas
e como tenazes agarram-se às dores
todos os amores que não vivi,
no centro da espiral em movimentos loucos
a solidão metamorfoseia-se neste verso:
“a drop fell on the apple tree”
e chamo miss Dickinson em gritos roucos,
que há tempos prendo no meu coração,
para juntar os cacos dessa profunda solidão.

IMPOSSÍVEL

2011-02-20T12:31:00.003-03:00

(A. Andrew Gonzalez - The summorning of the muse)

Estranhas as lendas que falam
de caminhos paralelos.
Estranhos os caminhos que seguem
para um encontro nunca realizado.
Veredas retas ou curvas,
em suaves meandros como os rios.
Ladeiras, íngremes ladeiras,
passando por inóspitas montanhas.
Vão-se assim os caminhos
lado a lado, gêmeos univitelinos,
parelhos, paralelos, para o páramo
onde, quem sabe? - enfim, no vazio,
se entrelacem num abraço de morte.

APOIO INCONSÚTIL

2011-02-18T12:10:00.002-02:00

(Theodore Gericault - o beijo)

Não quero o apoio inconsútil
de mãos angelicais. O apelo
ao mar inútil, a quebrar o selo
de todos os meus ais. Vem

ao encontro de mim, como louca
e beija também minha
pele e minha boca, assim
como o desejo caminha para

o anseio de teus beijos, num
passeio em busca de teu
sexo... Oh! louca, escancara
teu riso, teus olhos, para o nexo

infinito, afinal, num zoom
total de amor, dor, promissor
de mundos e mãos, na paz
que em mim, inconsútil, se desfaz.

ESCUTA OS TEUS DEMÔNIOS

2011-02-16T11:42:00.003-02:00

(Pandora)

Escuta os teus demônios - diz-me
a voz que trago em mim - não são
luminares, mas escuta-os.

Negrejam os caminhos quando,
distraído, não os ouves. Deixa
que dissipem o teu pranto
e sufoquem com suas vozes a tua queixa.

Naufraga o teu sonho, se
teimoso, não ousas
seguir-lhes os conselhos.
As vozes (de teus demônios) escondem
a sabedoria dos que se foram
e a experiência dos mais velhos.

Para, para a tua vida por um instante,
antes que do distante
visitante
recebas a admoestação mais vil.
Urge o tempo. Do fundo das fundas eras
o tropel dos séculos transforma em cinza
todas, todas as tuas primaveras.

BREVIÁRIO - 9

2011-02-14T11:55:00.001-02:00

Fogo? Era fátuo.
Amor?
Era falso e inócuo!
Agora é dor.

fim

BREVIÁRIO - 8

2011-02-12T13:01:00.001-02:00

Esquecer, quem há de?
Na noite, o caminho
é só de saudade.

BREVIÁRIO - 7

2011-02-10T08:58:00.001-02:00

Só. Na noite, um som.
Lembro-me, agora:
Foi tão bom.
Quem sabe, outrora?

BREVIÁRIO - 6

2011-02-08T10:38:00.003-02:00

Um. Dois. Três.
Nós: tu, um rebento e eu.
Sozinho. Mais uma vez.

BREVIÁRIO - 5

2011-02-06T12:30:00.001-02:00

Folha, brisa, salto.
O sonho
voa mais alto.

BREVIÁRIO - 4

2011-02-04T12:00:00.001-02:00

Quero ficar
bêbedo,
para te amar
trêfego.

BREVIÁRIO - 3

2011-02-02T12:34:00.001-02:00

Som. Bach.
Sonho. Bar.
Louco, a desejar
somente amar!

BREVIÁRIO - 2

2011-01-31T11:39:00.001-02:00

Triste. Só.
O Vento... A Lua
tua!
Pele nua.

BREVIÁRIO - 1

2011-01-29T10:40:00.001-02:00

(Edward Hopper)

Só, solidão, só.
Louvo o louco louvar
de mim, a mim, para mim.
Amar!

quando se prende um pastor

2011-01-27T11:28:00.002-02:00

(Ada Breedveld)

na manhã sem notícias
que soe a bomba em todos os rádios, em todas as televisões,
sem primícias, sem arrotos premonitórios,
que soe em todas as estações de telemarking
ou estações meteorológicas,
que soem trombetas em bocas pretas de vomitórios,
que – dizer nunca é demais – se encham páginas de todos os jornais
e de todas as revistas,
que se convoquem os reservistas,
que se enfileirem todos os ateus,
mandem que cada um cumpra o que lhe mandou seu deus,
e que esse deus de cada um vá pra sempre embora, agora,
para a puta que o pariu,
que se encham balões de gás, que se case o velho com o rapaz,
a viúva com a saúva, e que se façam abortos como arrotos,
que cantem todas as aves como canta o tiziu,
caguem regras os contra-regras de todos os barcos afundados,
que o rio pare e o mar enegreça,
e que em cada cabeça surja um novo girassol,
que o mundo ria, ria muito, que role de gozo e de prazer,
que se toque fogo no paiol, que se molhem todos os biscoitos,
que todos os que vão nascer renasçam sem nenhuma dor,
que se anuncie em cada outdoor, com luzes de arrebol,
que a polícia enfim prendeu, na igreja da esquina,
como puta fazendo a vida e cafetão explorando puta,
a pastora mentirosa e seu marido corno, da igreja o pastor.

17.4.2007

quando penso em deus

2011-01-25T12:24:00.003-02:00

(Ada Breedveld)

quando penso em deus
por que será que me vêm
apenas pensamentos ateus?

deus faz parte do cotidiano
de milhões e milhões de pessoas,
que, entra ano e sai ano
pensam-se sempre almas boas

são tolas a rezar um padre-nosso
ou uma simples ave-maria,
roem, no entanto, cada osso
no falso mistério de cada dia

são os que acreditam em deus
que ollham com olhares tortos
aqueles que não são os seus
e os desejam sempre mortos

mas, enganam-se com seu deus
e fazem tudo no inverso
pensam que, por sermos ateus,
trocamos a prosa pelo verso

para mim, pensar em deus
é prender o pensamento
de livres versos ateus
em teia de ódio e tormento

deus não é uma coisa séria
que se possa ter na memória,
é apenas uma intriga, uma lereia,
inventada através da história

e então, quando penso em deus
é somente para olhar para os lados
e sorrir com a alegria dos ateus
e não dos homens enganados.

LOUVA-A-DEUS

2011-01-23T11:34:00.002-02:00

(Aaron Nigel)

Como as mulheres.
Sim, como-as, sim.
E por que não as comeria,
Se para comê-las
Sou nascido?
Mas não as como, simplesmente,
Assim, sem mais nem menos.
Como-as com traquejo,
Com todo o meu jeito
De comer sem machucar,
Sem lhes fazer qualquer dano,
Gentleman que sou,
Generoso que sou.
E depois de as comer
Assim, muito bem comidas,
Dou-me inteiro para elas,
E como bom louva-a-deus,
Deixo-me devorar,
Inteiramente,
Generoso que sou:
Como todas as mulheres.

25.10.2009

Despojamento

2011-01-21T12:57:00.001-02:00

(Alfredo Volpi)

Não quero mais a poesia em roupagem de gala;
não quero mais a pretensão das proparoxítonas;
não quero mais a ditadura do terceto em rima rara;
não quero mais a linha sinuosa da riqueza lexical;
não quero mais o arrostar de metáforas portentosas;
não quero mais o ciciar inútil das aliterações;
não, não quero mais artifícios e tambores;
quero apenas a pausa sincera dos pontos e vírgulas
e, depois, quero apenas o silêncio dos pontos finais.

são paulo, 12 de outubro de 2010

AZUL

2011-01-19T11:18:00.003-02:00

(Matisse - blue nude)

Desfruto-te nua
quanto me desejas.
Do teu sexo o aroma em minha boca
à saga de romances medievais
transmuta-me em pelo;
dos teus beijos ao gozo
somam-se viagens
de delírios e sonhos;
azul o teu porte quando me reténs
entre cruzadas pernas e braços;
azul o teu gozo
quando em tua boca escorro;
azul o teu olhar
mesmo em negror de orgasmos
oferecido;
és, amada, o grito que sufocaste
em minha garganta
e o pejo de te ofereceres inteira
quando, enfim, o teu azul alcanço.

O NAVIO DE MEU PASSADO

2011-01-11T12:07:00.003-02:00

(Javier Arizabalo)

Não faço poesia como quem chora,
nem conto o passado como se fosse o agora.
Meu tempo é sempre o respiro
dos pulmões com que vivo:
de cada passo do caminho eu retiro
a batida do tambor mais primitivo
e sigo sempre para o norte ou para o sul, não importa,
sigo sempre, como se fossem companheiras
todas as pedras em que tropeço.
A onda que vem do futuro e que escoa como areia
aos meus ouvidos soa como o canto da sereia,
canto que só eu escolho ouvir, como Ulisses redivivo
que não encontra do mar entre os escolhos
de Ítaca o chamado poderoso, porque trago
eu, aqui, bem dentro de meus olhos,
- como um travo bem travado –
a esperança com que naufrago
o navio do meu passado.

MEDO

2011-01-09T14:12:00.002-02:00

(Riccardo Mantovani)

Claro que tenho medo de morrer,
assim, de repente:
- eu nunca fiquei doente!

QUANDO EU FOR A PARIS

2011-01-07T12:45:00.004-02:00

(René Magritte - l'art de vivre)

quando um dia eu for a Paris
não irei como turista
não irei com o olhar de descoberta
nem irei com o olhar da inocência
irei apenas
sem outra ilusão que a de andar
um pouco por suas ruas
não importa quão belas
não importa quão históricas e também
não me importarão os monumentos
não me importarão os museus e igrejas
só irei andar um pouco por becos e avenidas
olhando a vida – não a vida de Paris –
mas a minha própria vida
porque se algum dia eu for a Paris
irei apenas a Paris
sem contar pra ninguém
que irei a Paris e quando voltar
não direi também nada a ninguém
que terei ido a Paris
sem tirar uma só fotografia
e Paris morrerá comigo em minhas retinas
como uma cidade só minha
porque se um dia eu for a Paris
não voltarei para contar por onde andei
nem comentarei com meus amigos
nem publicarei crônicas
ou relatos interessantes sobre seus habitantes
ou seus monumentos e museus e igrejas
não farei poses sobre as pontes
para uma fotografia ansiosa e rápida
porque eu não terei jamais uma fotografia
para dizer a quem quer que seja
que eu estive em Paris
porque meus amigos
Paris ficará apenas em minhas retinas
somente em meu pensamento
como a cidade sonho que um dia
jamais talvez eu venha a visitar

QUASE HAIKAIS 25

2011-01-05T12:48:00.001-02:00

Vento no telhado.
Chuva.
Depois, nada.

QUASE HAIKAIS 24

2011-01-03T11:06:00.002-02:00

Cores no gramado:
a roseira
despetalou.

QUASE HAIKAIS 23

2011-01-01T12:22:00.002-02:00

A lua vem,
depois a noite.
Jasmim.

QUASE HAIKAIS 22

2010-12-30T11:30:00.001-02:00

No mato, o rato,
no rato, o gato:
silêncio gordo.

QUASE HAIKAIS 21

2010-12-26T11:40:00.001-02:00

A coruja pia.
A pia pinga.
A pinga esquenta.

QUASE HAIKAIS 20

2010-12-24T11:49:00.001-02:00

O rato pula.
O gato mia.
Fast-food.

QUASE HAIKAIS 19

2010-12-22T11:37:00.001-02:00

É noite.
Nada se move.
Susto.

QUASE HAIKAIS 18

2010-12-20T10:49:00.002-02:00

A tarde cai.
Depois do baque,
silêncio.

QUASE HAIKAIS 17

2010-12-18T11:54:00.001-02:00

Um risco
grita no céu:
maritacas.

QUASE HAIKAIS 16

2010-12-16T11:17:00.001-02:00

Sol. Chuva.
Chuva e sol.
Arco-íris.

QUASE HAIKAIS 15

2010-12-10T12:53:00.001-02:00

Um sonho
na tarde:
um beija-flor.

QUASE HAIKAIS 14

2010-12-08T11:40:00.001-02:00

O rio passa.
Leva consigo
a paisagem.

QUASE HAIKAIS 13

2010-12-06T11:29:00.001-02:00

Canta que bem te viu
o bem-te-vi.
Responde o sabiá
que não está nem aí.

QUASE HAIKAIS 12

2010-12-04T12:46:00.001-02:00

Cai da árvore
e na grama rola
uma estrela madura.
Carambola.

QUASE HAIKAIS 11

2010-12-02T11:38:00.001-02:00

Abrem o bico
no ninho, os passarinhos.
Só eles têm fome.

QUASE HAIKAIS 10

2010-11-30T12:15:00.001-02:00

No muro,
o cacto murcho.
Passado.

QUASE HAIKAIS 9

2010-11-28T11:46:00.001-02:00

Como um beijo
de amor,
sem nenhum pejo
tomba a flor.

QUASE HAIKAIS 8

2010-11-26T12:19:00.001-02:00

Na tarde, o vento
leva para longe
meu pensamento.

QUASE HAIKAIS 7

2010-11-24T15:16:00.001-02:00

No horizonte
o sol se põe.
Aplausos.

QUASE HAIKAIS 6

2010-11-22T11:13:00.002-02:00

Jaz a flor
sobre o túmulo.
É tarde.

QUASE HAIKAIS 5

2010-11-20T12:34:00.002-02:00

Chap, chap,
que foi isso?
A rã, no tanque.

QUASE HAIKAIS 4

2010-11-18T11:36:00.002-02:00

Destranque
a tarde o pulo da rã
no velho tanque.

QUASE HAIKAIS 3

2010-11-16T14:18:00.002-02:00

Não se ouve o baque
no velho tanque
do pulo da rã.

QUASE HAIKAIS 2

2010-11-14T12:50:00.001-02:00

No velho lago, pula
a rã: dia aziago,
sem amanhã.

QUASE HAIKAIS 1

2010-11-12T16:02:00.004-02:00

Sussurra o vento: psiu!
sem bulha! Mas – ploc-
a rã mergulha.

POEMAS ESPARSOS - 30

2010-11-08T12:16:00.001-02:00

Serviço

Ofereço-te prata
e ambicionas meu ouro.
Dou-te tudo quanto aspiras
e deixas-me falando comigo.
Se te agrado com minha chuva,
desagarras-te de mim
em busca de nuvens.
Sou teu escravo
e te recusas ser o meu senhor.
Bajulo-te e odeias-me.
Somos da mesma moeda
não a harmonia dos lados opostos:
em tua face os teus anseios ocultas.
Se te prometo o que desejas
não mais te interessam minhas intenções.
Tornas-te esfinge
se penso entender-te.
Devoras-me, no entanto,
se não me consomes.

Rio de Janeiro, 25/6/98

FIM DOS POEMAS ESPARSOS