caos de esperança

 

o caos que acaso exista em ti

comungue com o caos que existe em mim

para que construamos mundos novos

para que imaginemos outras soluções

o mundo em que hoje vivemos queima

nos fornos da inconsciência dos capitalistas

é preciso um novo caos

um caos sem nenhum pecado original

replantado numa floresta virgem

de mentes que não mais queiram os velhos paradigmas

não há conserto na panela velha

em que cozinharam nossos sonhos

temos que construir do barro que brotar dos dilúvios

os vasos encantados de novas ilusões

nesses vasos de caos e encantos

a flor vermelha de nossos novos sonhos

guiará os passos da nova humanidade

para a estrela do amanhecer de um mundo sem guerras

nossa bandeira terá o branco do olho de todos os pássaros

nossas armas serão apenas as pás dos moinhos de vento

com o trigo da terra sem sangue assaremos nosso pão

com a luz do caos enfim surgida iluminaremos nossas palhoças

e viveremos do que nos dá a força de nossos braços

como seres humanos que respeitam toda forma de vida

como seres humanos que respeitam a terra e tudo o que há sobre ela

como seres humanos que respeitam a si mesmos

sem mordaças de leis

sem mordaças de reis

sem mordaças de deuses

livres no caos de cada um e irmanados no caos nosso de cada dia

10.9.2024

(Ilustração: Zygmunt Zaradkiewicz)

Você pode ouvir esse texto na voz do autor, ISAIAS EDSON SIDNEY, nestes endereços:

No Youtube:

- https://youtu.be/QksOV61C3zQ?si=g9M78ao1AZ_h3yKa

- No podast do Spotfy:

https://open.spotify.com/episode/3C8rPQBnneez4uNwYo2wAO?si=CUlAzihQTJ-W_9Jk-oGIGw

 

 

assim componho meus poemas

 

porque não sei música componho poemas

mas não escrevo poemas como quem compõe sinfonias ou qualquer outro gênero musical

apenas disponho palavras umas ao lado das outras

e às vezes elas soam aos meus ouvidos como poemas

e às vezes elas soam aos meus ouvidos como canções ou sinfonias

embora possam não fazer muito sentido quando lidas assim sem qualquer cuidado

meus poemas também não podem ser chamados de biscoitos finos

que nem no forno de meu cérebro ficam por muito tempo

para terem duplo cozimento

aliás nem os cozo – apenas os coso

tendo por linha um fio de memória

e por agulha as palavras que furam o branco da tela de computador

que nem sempre é branca e nem sempre uso o computador

não importa

o que importa é que eles – os poemas – muitas vezes trazem em suas entrelinhas

aquilo que está preso na minha garganta

o grito de angústia de meu tempo e o grito de angústia de todos os poetas

não há sofrimento nesse grito

apenas a constatação de que é preciso gritar

porque mais que canções ou palavras dispostas numa página qualquer

o grito do poeta precisa sair pelos ares poluídos

ainda que não seja ouvido

ainda que não seja seguido

acredito que a humanidade não consegue viver sem esse grito rouco

sem esse grito louco

que salta pelos muros e rompe as cercas para dizer

que somos nós os seres humanos que fazemos nosso destino

que construímos nossos caminhos somente quando caminhamos

e gritamos

e o grito sempre precede nossos passos

para avisar aos canalhas todos do mundo que não nos entregamos

que estamos vivos e de olhos bem abertos

para gritar e caminhar sobre as sombras de suas canalhices

e para isso é que compomos poemas nas páginas brancas

e muitos outros compõem protestos tortos nas linhas retas dos pentagramas

que não ouçam ou que não leiam

nossos poemas e nossas canções

não importa

eles sabem que existimos e isso só já é suficiente para nosso grito

1.10.2021

(Ilustração: Henri Félix Philippoteaux - Lamartine in front of the Town Hall of Paris rejects the red flag; 25.2.1848)

as velhas

 

depois dos oitenta as velhas

quando gozam

soltam de entre as pernas

maritacas gritadeiras

que não se calam

no meio das nuvens

no meio da tarde

não recordam as velhas

depois dos oitenta

os gritos de zombarias

nem estrondos de curtos-circuitos

sabem muito bem

que houve rosários de lágrimas

e sermões

enviesados de senões

provindos dos púlpitos podres

a recortar em pétalas

de rosas vermelhas

cada gozo

que um dia não se mascarara

seus espantos se espalham

agora

pelas nuvens de lençóis rompidos

e mal cerzidos

mundo afora

na espera do que nunca virá

mas são doces os olhos

das velhas de mais de oitenta

olhos que se esbugalham

quando gozam

sessenta e tantos anos depois

de leitos desfeitos

por machos imperfeitos

navegaram por demais

pelas ondas falsas

de falsas seitas

sofrendo como virgens desfeitas

na barra de velhos altares

e as velhas que eram direitas

assumem de vez seus direitos

lançam aos ares

contra todos os lares

até mesmo pelos bares

por todos os leitos

gozos não mais contrafeitos

gozos agora libertos

gritos de maritacas

pelos ares despertos

não mais de bruacas

[esse apelido tão chulo]

na tarde que arde

saíram do casulo

e encaram toda as tretas

- são as novas borboletas

a voar

sem medo de gozar

13.2.2025

(Ilustração: Ada Breedveld)

aniversário (inevitável)

 

permaneço apenas 

enquanto a vida percorre serena 

o coração dos jovens

 

já fui jovem e sei o que a vida devia ser

de futuro e de sonhos mal esboçados na ânsia de viver

de viver apenas sem olhar para trás

hoje que apenas permaneço

o olhar para frente embaça num muro de pedras feias

e o olhar para trás não traz mais do que o rijo desejo

de não ter vivido tanto para contar o incontável

 

assim – já que o aniversário é inevitável

prescrevo para mim mesmo o silêncio

e o olhar sem brilho dos que nada mais devem à vida

e espero apenas que ela – a vida – seja daqui para a frente

um dia depois de uma noite de cada vez

(o resto é silêncio – mas isso já o disse Shakespeare)

 

4.1.2022

(Ilustração de autoria não identificada)

amores vítreos

 

esplende a lua cheia

senhora dos sonhos dos amantes

inspiram os seus raios hialinos

beijos de paixão e votos de amor eterno

em cada toca em cada leito

onde se enlaçam os braços em abraços

onde se encaixam as bocas com bocas

dos amantes apaixonados

nada sabe a lua cheia

com seus raios hialinos

de desertos e desertores

promove apenas os suspiros

dessas paixões esfogueadas

nada sabe a lua cheia

e seus raios hialinos

de adeuses ou dissabores

não sabe a lua cheia

que entre os braços e abraços dos amantes

aninham-se cansaços desertores

esplende a lua cheia

cheia de si e de seus amores

mas seus raios hialinos

logo em lua nova se transformam

não sabe a lua cheia

agora em lua nova transformada

que assim como seus raios

que eram vidro e se quebraram

e na noite negra se dissiparam

também pelo negrume da noite nova

desertaram todos os amantes

que sonhavam à luz da lua cheia

quando a paixão foi posta à prova

3.4.2025

(Ilustração: escultura de Bernini- Prosérpina)

amores redivivos

 

os amores do passado

não ficam no passado

quando parece que deles não nos lembramos mais

esquecemos – oh! ingênuos – que os enterramos em covas rasas

julgando que fossem – esses amores – defuntos normais

mas eles lá ficaram como adormecidas brasas

brasas que a qualquer sopro vão de novo nos queimar

brasas que vão subir em labaredas a qualquer vento

e tirar de novo do nosso peito todo o ar

não importa quanto tenha passado de tempo

não importa quanto deles nos tenhamos esquecido

– há sempre uma pontinha de não esquecimento

num gesto que nos afronta ou num beijo prometido

e lá se vão pensamentos e imaginação com novas asas

a fazer-nos sofrer de novo aquilo que foi tão sofrido

ah! os amores do passado

não queríamos tê-los lembrado

mas são agulhas no nosso peito enterradas

de novo remexidas e de novo cutucadas

um só ensejo de alegria nos trazem esses amores redivivos

– se doem – e doem muito – provam no entanto que estamos vivos

1.5.2025

(Ilustração: Leonid Afremov - Kiss on the Bench)

abraço fatal

para o passo

à beira do abismo

espera uma asa

redentora

- não há espanto

desprezível

apenas o verso

no final do soneto

- não há desejo

na pele nua

apenas o sangue

respingado

no muro caiado

- não há lágrima

nos olhos acesos

apenas o grito

que não ecoa

o passo suspenso

na véspera do abismo

espera a palavra final

espera o pedido

que não vem

suspenso o passo

antes do salto

e se não há asas

que voejem

o abismo abre os braços

para o abraço fatal

16.8.2024

(Ilustração: Zdzisław Beksiński)

a mortalha

que se recolham os trapos

de todas as bandeiras

que nos campos de batalha

se estraçalharam

ao longo dos tempos

com esses trapos nauseabundos

construa-se uma imensa mortalha

que envolva os sonhos perdidos

na insensatez das guerras

mas há tantas vidas perdidas

a serem cobertas

por essa mortalha

que nunca os trapos juntados

cobrirão essas vidas todas

– ainda que seja um pedaço de cada corpo –

– ainda que seja um pequeno sonho destruído -

então que os milhares e milhares de artesãos

que a esse insano trabalho se lancem

fechem narizes

esqueçam pudores

e tenham a suprema coragem

de unir aos panos sujos de sangue

a pele – ainda que esturricada –

dos milhões que morreram

pela vontade estúpida

de reis e governantes

guiados apenas pela busca

de vitórias tão falsas e absurdas

quanto todas as batalhas

que promoveram

ao longo dos séculos

assim completando a mortalha

essa imensa mortalha

de angústia e dor

e agora o desejo supremo

– que o sangue derramado ao longo da história

não consagre jamais nenhuma vitória

testemunhe apenas a derrota da racionalidade

que devia orientar as ações da humanidade

7.6.2024

(Ilustração: Hiroshima Peace Memorial Museum - Onogi Akira)

A arte

 

Os ditadores morrem

- a arte fica.

Os imbecis viram pó

- a arte fica.

Tolos e ignorantes pisoteiam a pintura.

Estúpidos donos do mundo rasgam a poesia.

Parvos e surdos aos pássaros prendem os compositores.

Os de mentes de muletas atropelam os dançarinos.

Os que vomitam bile e sangue fecham os teatros.

Por quê? Porque os artistas dizem o que eles

- os ignorantes, os ditadores, os donos da consciência humana –

não querem ver, não querem ouvir, não querem saber.

Inútil: os artistas sobem às nuvens e beijam os pássaros.

Os poetas gargalham e seus versos flutuam

por mares nunca dantes navegados

enquanto os estúpidos se afogam no oceano da própria merda.

Aos pés das pirâmides ou sob os arcos dos desmandos,

atores e atrizes rasgam as roupas de palhaços

e sua nudez acende os sóis de todas as galáxias.

O pintor pinta a origem do mundo no ventre da amada

e expõe ao escárnio o grito dos conservadores.

Flautas, flautins, pianos, violinos e violas, violoncelos

e toda a orquestra geme e se ergue ao gesto do maestro

para se imiscuir nos ouvidos dos surdos aos pássaros.

Liberdade é o grito da arte, de todas as artes.

Onde haja um olho que ainda enxerga,

um ouvido que ainda ouça,

um braço que se erga e resista,

uns pés que pisoteiem o chão duro,

uma voz que encarne um poema

e mãos que aplaudam e toquem as nuvens,

aí estará o artista,

para jogar a última pá de terra

no túmulo dos ditadores;

aí estará a arte,

para irritar os tolos conservadores

que odeiam a arte, todas as artes,

porque – meus amigos e amigas –

a arte, ah arte!

A arte liberta!

27.3.2024

(Ilustração: Sandro Botticelli: retrato de Dante)

voo noturno

espero o sono vir

espero e vou dormir

mas o sono não vem

e o tédio me retém

rolo na cama

a cama é chama

então estremeço

enfim adormeço

no meu sonho

vou tristonho

pela madrugada

em busca do nada

será mesmo sonho?

ou só desencanto

ou só esse espanto

de poder voar?

(mal posso esperar)

26.1.2024

(Ilustração: Cícero Dias, 1933)

volta ao tempo

onde ficou o meu passado

é o que às vezes me pergunto

ah! ficou lá atrás dependurado

no galho de uma jabuticabeira

como está o meu presente

é o que às vezes me pergunto

ah! não estou nada contente

neste lugar chamado pindaíba

como será o meu futuro

é o que às vezes me pergunto

ah! não, nesta canoa tem um furo

nela entra a maré que me afoga

com isso volto ao tempo que me maltrata

e tento dar um pé na bunda desta vida ingrata

16.10.2024

(Ilustração: Simona Mereu - in my mind)