o cão negro

emerge das profundezas de meu cérebro

a imagem de um cão negro

seus dentes pontiagudos assomam da bocarra escancarada

seus olhos refletem ódio e vingança de tempos imemoriais

sentado sobre as patas traseiras

já contrai os músculos poderosos

para o salto que vai estraçalhar

inexoravelmente meu pescoço

giro loucamente a cabeça para todos os lados à procura de ajuda

mas encontro apenas a perder de vista o deserto de areias escaldantes

retesa-se o corpanzil do cão

o salto parece inexorável

como inexorável será meu fim

e meu corpo servirá de repasto

para os seres rastejantes

desse deserto infernal

talvez décimos de segundos me separam do encontro fatal

as fauces do cão negro estão a centímetro de meu pescoço

não há palavras que descrevam a beleza desse horror

não há palavras que descrevam o horror de tal beleza

só o que penso é que vivi até aqui pela minha teimosia

e morro agora de forma inglória pelos dentes de um cão

no segundo fatal

no segundo final

acordo afinal

saio do pesadelo

e das artimanhas

que me prega

meu cérebro cansado

acordado revejo a cena segundo por segundo

com o suor da noite de verão a escorrer-me pelo rosto

sofro tudo de novo

e quase morro

ao perceber a armadilha

de meu cérebro

no sonho infernal

a que ele me levou

nesta noite

de pesadelos e horrores

quando vejo e rejo os olhos faiscantes

do cão negro que salta sobre mim

não mais tenho qualquer dúvida

da mensagem que meu cérebro

enviou para mim

reconheço naquele átimo de segundo

em que não sei se morri ou sobrevivi

que o cão negro e ameaçador

sou eu mesmo tentando me matar

31.1.2026

(Ilustração: Zdzisław Beksiński, 1991)

medo da solidão

se você tem medo

de ficar sozinho

é porque você sabe

o perigo que você é

para você mesmo

[talvez não tanto

para os outros]

os seus rosnados

[que ninguém ouve]

são gritos de alerta

que sua mente recria

a cada instante

de sua solidão

e esses rosnados

[que só você ouve]

rosnam que a vida

para você um perigo

só é realmente temível

quando tudo aquilo

em que você acredita

quando tudo aquilo

que você deseja e sonha

imergem em seu medo

de ficar sozinho

e alimentam o seu medo

de viver a vida

22.4.2026

(Ilustração: Andrew Wyeth - wood stove)

MATRIMÔNIO: ISSO É LÁ COM O DEMÔNIO

 

“Para garantir algo tão estranho quanto a exclusividade sexual,

é necessário gerar uma espécie de terror constante e de drama contínuo.”

Brigitte Vasallo; O desafio poliamoroso

Eu pedi numa oração

Ao querido São João

Que me desse um matrimônio

Matrimônio! Matrimônio!

Isto é lá com Santo Antônio!

(Canção popular, de Lamartine Babo)

Cale-se e beba, menina,

Que você tem sorte:

A taça pequenina

Trará rápida a morte

Cale-se e beba, senhora

O tempo de maturação

Muito longo, até agora

Só trouxe a solidão.

Cale-se e beba, matrona,

Já que sobreviveu,

Sendo tão durona,

Ao amor que já morreu.

Calem-se todas as que aspiram à felicidade

Dentro do chamado sagrado matrimônio:

O cálice que dele vem está cheio de maldade

Transmutada com capricho por algum demônio.

Atravessado o portal maldito

Em cima do qual está escrito

As palavras que Dante preveniu

Aos que entravam no inferno,

Seu grito aflito soará ao eterno

Sem mais nenhuma esperança

De que o rio de merda que fluiu

Desde aquele dia ao pé do altar

Não leve de roldão a aliança

Que obrigaram você a aceitar:

Esse rio que virou logo mar de lama

Nascido do compromisso medonho

Que você fez – repito – ao pé do altar

Apagou para sempre a chama,

Mesmo a pequena chama de algum sonho

Que um dia você pudesse sonhar.

27.1.2026

(Ilustração sem qualquer indicação de autoria)

Lavras – palavra estranha

 

Lavras é palavra estranha

que me faz mineirar memórias.

Arroja em mim momentos meus

de loucos dias e dias mortos.

Lavras tem o jeito sutil

de trazer o vento que já passou,

de trazer a vida um dia já vivida,

de trazer o doce canto de minha mãe.

De Lavras vem

o eco de águas pingadas

a molhar o peito em dor,

águas doces de mangueiras em flor,

águas sujas de ruas tortas,

águas do rio louco de minha vida vã.

Às Lavras ecoam

lamentos de agora dos dias idos.

Entre sombras e entre passos retorno

às luas cheias da paixão,

catracas, rezas, cicios e preces

que o menino seguia em contrição,

pagando lá os pecados de agora.

Mergulho em Lavras atrás de mim,

mergulho em mim e encontro Lavras.

Renego, renego a vida que lá vivi,

mas não me livro da marca funda

em cicatriz de dor já mascarada.

Do pó do tempo me vêm as sombras

de tudo que já esquecera.

Se de Lavras ficou essa sombra triste

que me tornei, para lá retornam

as memórias loucas dos meus sonhos bons.

14/12/95

(Ilustração: Lavras, vista aérea, 

tendo em primeiro plano a Igreja Matriz de Santana)

filosofia de bebum

 

no bar lotado todos de pinga se encharcavam

e conversavam e se chateavam

com papos sem pé nem cabeça

numa irritante chatice

foi quando entrou um bebum de fora

para quebrar a mesmice

pediu e implorou por mais um gole de cachaça

na mesa de um e outro a todos implorando

a alguns até mesmo irritando

foi quando o dono do bar

já meio cheio

de toda aquele zunzum

resolveu dar ao bebum

um bom de um safanão

e uma bela lição para livrar seus fregueses

de toda aquela doidice

mas – coitado – acabou derrotado

- pois o bêbado foi ovacionado

quando se virou para ele e disse:

“eu daqui só vou-me embora

com um copo de cachaça

porque a vida só melhora

se pela pinga ela passa”

11.2.2026

(Ilustração: Alfedo López - californiennes à Paris0

Eu, arquiteto

 

Rabisco em meu cérebro o projeto de uma casa.

Minha imaginação corre atrás de linhas retas

para construir a casa de meu sonho,

mas o pensamento voa para o passado

- renitente pensamento obsessivo -

e traz de volta à minha memória

a velha casa onde nasci:

seis cômodos num retângulo,

três quartos,

sala,

uma espécie de copa primitiva

e a cozinha esfumaçada,

talvez o lugar mais importante da casa,

porque lá reinava minha mãe

lutando – e essa é a palavra exata –

com o velho fogão a lenha

(que também usava serragem)

onde borbulhava nas panelas de pedra

- o angu (às vezes doce, para adoçar minha meninice)

- o arroz

- o feijão

(às vezes, e só às vezes, a carne).

Lá ficava eu a brincar ou simplesmente acompanhando

a azáfama de minha mãe.

[Um dia o meu cachorrinho cheirou sob a cadeira onde eu estava o mortífero escorpião e isso me livrou da picada e um dia, também no mesmo local, brincando com um trenzinho de caixa de fósforo, ao colocar gasolina na estopa fumegante da máquina, queimei minha perna – seis meses tomando injeção de penicilina e de molho na cama, pensando na fogueira de são João que não ia poder pular.]

Essas são lembranças de um passado tão passado

que não devia mais vir à minha memória: quero falar das casas,

das casas que rabisco no meu cérebro,

casas feitas de nuvens e de sonhos, porque nelas nunca morei

nem nunca vou morar [não, não é bem assim: moro nelas

todos os dias da minha vida, todos os dias].

Eu – arquiteto de versos tortos e sonhos mortos – ergo tijolo a tijolo

quantas casas em que moro nos meus sonhos,

construídas todas elas nas nuvens de meu cérebro.

Casas de belezas etéreas no concreto de minhas sinapses,

amplos espaços que abrigam a mim e a todos os meus filhos.

Casas onde se vive e se brinca e se refestela em festejos de família

num sonho perpétuo de amizade entre nós.

Casas e casas que imagino e que sonho

e com que construo - pelo menos dentro de mim -

o que eu sei que só existe mesmo na minha imaginação:

a felicidade.

4.1.2026

(Paul Bond - A Home At The Edge Of The World)

enquanto as águas sobem

 

enquanto as águas sobem

e pessoas morrem

os gananciosos engraxam motosserras

para derrubar mais florestas

e continuar lucrando

enquanto as águas sobem

e pessoas morrem

os donos das terras e de todas as fontes

bebem água mineral Perrier

(paga com dólar ao câmbio do dia)

entre doses de uísque irlandês triplamente destilado

27.5.2026

(Ilustração: Georg Emanuel  Opitz - Der Völler, 1804)

É PRECISO DESTRUIR TODOS OS ALTARES

É preciso destruir

Todos os altares, todas as piras, todos os templos

No coração dos homens.

Há cheiro podre de cadáver putrefato no ar e

No coração dos homens.

É preciso destruir altares de um deus morto

No coração dos homens.

É preciso que todas as piras não mais exalem

No coração dos homens

O cheiro putrefato do deus morto.

Templos de ódio, templos de dor, onde jazem

Como se fossem no coração dos homens

Deuses mortos, fétidos por estarem podres.

Da carne suja dos deuses mortos

No coração dos homens

Gases exalam rancores e ódios e trevas.

Do coração dos homens

O tóxico de opiários espirituais enlouquece

E destrói e mata e mutila e rompe

A carne vermelha de corações em chamas.



Não mais templos, não mais piras, não mais sacrifícios.



Matar os deuses dos corações dos homens

Seja da paz o gesto final.

terça-feira, 18 de setembro de 2001

(Ilustração: desenho do argentino Al Margen - puta)

cena surreal

num canto da larga calçada

da avenida movimentada

enfia-se o morador sem teto

em sua cabana de plástico

deita-se de lado e mal coberto

acende uma pequena lanterna

e lê no livro a palavra eterna

marcando com o toco do lápis

estas palavras de nietzsch:

“coisa para nos preocupar

é a vida humana,

e sempre vazia de sentido:

um trovão lhe pode ser fatal!”

de repente a avenida enlouque

vozes

gritos

tiros

correria

um assalto

pega pega

tiros

o pobre morador sem teto

no susto apaga a lanterna

deita rápido e cobre a cabeça

com o livro que lia e relia

acalma-se a avenida

e aos poucos o silêncio

cai com a madrugada

nada passa

nada além de um ou outro veículo

manhã de domingo

domingo pede cachimbo

o cachimbo é de barro

na larga calçada um escarro

na larga calçada nada se move

alguns passos passam

soa a buzina longínqua de um carro

já quase noite dois soldados da patrulha

são chamados da esquina para uma ocorrência

que um passante mais atento percebeu

- na cabana do sem-teto algo estranho

chamam-se os bombeiros

pede-se uma ambulância

aglomeram-se alguns curiosos

já de madrugada chega reforço

não – não é reforço – é o camburão

do instituto médico legal

no cemitério em cova rasa

cobrem os coveiros o caixão

assistidos apenas por um mendigo

que apenas olha e espera

que se afastem os coveiros

os coveiros falantes e sorridentes

então se aproxima da cruz torta

onde se inscreveu apenas um número

e sobre a terra ainda fofa deposita

o único bem na terra daquele morto

o livro “assim falava Zaratustra”

tendo na capa a foto do autor

vai embora o mendigo amigo

sob a fina garoa que caía

se olhasse para trás veria

na capa do livro o misterioso

e escarnecedor sorriso

[talvez um pouco triste]

de Friedrich Wilhelm Nietzche

25.3.2026

(Ilustração: barraca de sem-teto na Avenida Paulista/SP 

- foto da internet, sem indicação de autoria)

brevíssimo

se chove

eu choro

não comove

se imploro

que a vida

como água

na descida

do morro

seja mágoa

sem socorro

o amor

é breve

proscreve

a dor

e deixa

mais leve

a queixa

tudo quando penso

no meio da noite

- brevíssimo açoite

ou um contrassenso

11.2.2026

(Ilustração: Félix Vallotton - clair de lune c.1895)

a vida é assim

imagino uma paisagem desoladora

absurdamente desoladora

- vejo-me no meio daquele nada

e então eu choro

imagino um baile de carnaval

um alegríssimo baile de carnaval

- vejo-me no meio do salão

e então eu grito

imagino uma tarde calma

absurdamente quieta

- vejo-me tranquilo ali

e então eu sorrio

imagino uma biblioteca

com milhares e milhares de livros

- vejo-me lendo Fernando Pessoa

e então eu penso

imagino um navio em alto mar

eu no meio de muitas mulheres

as mulheres mais lindas do universo

e só tu atrais minha atenção

só tu és para mim a perdição

porque só de ti eu espero e espero e espero

- então eu penso / eu sorrio / eu me tranquilizo

e eu choro

eu choro porque tu és o meu último instante

2.6.2026

(Ilustração: escultura de Camille Claudel: la edad madura)