VOLTA

Rodo o mundo e volto sempre
para a velha e boa poesia.
Faz-me, quando a quero, companhia
sem nem se queixar de que fui embora.
Dá-me sonhos e os meus sonhos explora
como se fosse eu o seu espelho.
Conta-me casos de quase sonhos
e torna-me muito mais velho
do que realmente sou, dando
mais saber ao meu verso torto,
rindo de mim enquanto vou sonhando.
Não se importa de me ver morto
do cansaço de longas lidas,
espelha em seu verso minhas vidas,
não estranha em entrecortadas rimas
as aventuras que não vivi.
Empresta-me suas poucas limas
com que aparo arestas que sofri.
Por isso pelo mundo eu caminho
e volto sempre que eu preciso
para da poesia o suave ninho
que me abriga em seu sorriso.

19.9.2005

Versos perdidos

(magia of the heart)

Ontem à noite em leito insone
pensei nuns versos maravilhosos que havia de escrever
assim que de posse de papel e tinta.
Um poema a deixar boquiabertos
todos que o lessem. Uma obra-prima a ser
transcrita em todas as antologias
de todas as editoras. A ser estudada por mestres
de todas as universidades e levadas entre as
folhas de cadernos e agendas de todos
todos os estudantes.
Versos tão fortes
e belos
e místicos
e reais
e profundos
míticos loucos verdadeiros emocionantes múlti
épicos e líricos que
alguém os colocaria a circular
no espaço virtual da internet. E lá, talvez,
na Austrália, no Japão, na Europa
ou na América (do Sul, Central e do Norte) morta,
um mísero escrevente brasileiro saudoso
da Pátria, em seu exílio voluntário,
esquecesse por um breve momento
o trabalho e o dólar suado de cada dia,
para lê-lo com ternura
e imaginar o sonho que estaria sonhando
se no Brasil ainda estivesse. E na tela
de um loucomputador
em mil pontos de luz transformado, o poema
ganharia o sentido de vidas só de esperanças vividas.
E comoveria. E abriria os corações a chamas
mais profundas de amor e solidariedade.
Pois é, mas a internet
e todos os mestres e alunos e expatriados
e apátridas – todos –
ainda vão ter de esperar pelo magnífico
poema que, à noite, em meu leito insone
imaginei.
Ao levantar-me após delírio,
o sol da manhã de outono desfizera
como gota de orvalho em folha morta
o poema.
E restou, apenas, na boca, o saibro amargo
da decepção.

São Paulo, 23.5.1995

UM POEMA

De repente, assim, no meio da tarde,
Uma urgência rara,
Uma vontade louca
De sentar e escrever –
Não importa quão longo ou tão curto –
Um simples poema.
Ah! Um poema, um poema
Que não fale de amor ou saudade,
Que não cante pátria ou valores humanitários,
Apenas um poema de doce aroma repleto,
Alienado do mundo como tantos outros
Que leio por aí,
Apenas um poema que grite para mim
Da grande vontade de traçar alguns versos
Bem soltos e livres na página em branco
De papel ou do computador,
Apenas um poema que rasgue o meu peito
Em formato de bicho ou de flor,
Sem nenhuma cerimônia, sem nenhum respeito,
Mordendo e colhendo aqui e ali, uma rima justa
Ou um som mais rarefeito.
No ar da tarde que arde lá fora,
Não importa que tenha tal gosto
De comigo ficar ou de ir embora,
Basta que sejam versos bem livres
De teias e redes, estonteante beija-flor
Absorvido na faina de sobreviver mais um pouco,
Meu doceamargo poema de primavera,
Sem eira nem beira por longes telhados
Trepado aqui e ali, buscando apenas voar.
Doce pássaro alheio ao burburinho que vem
Da rua e dos ares em roncos de motores,
Um simples poema que cante somente
O ainda estar vivo e poder versejar.

(Terça-feira, 15 de outubro de 2002)

Não há sonho

Não há sonho
quando se pede só o gozo.
Não há ventura
quando se sonha só por sonhar.
O homem é múltiplo
e a vida passa como a enxurrada
em dia de tempestade.
Se peço o teu beijo
e me dás o nojo,
levo comigo a alma podre
que negas em dar.
Não quero o teu sonho.
Não quero teus gozos.
Não quero os teus sonhos.
És inseto que esmago
na palma da mão.

(um poema estranho, datado de 5.4.00, reencontrado em 18.2.02)

até que enfim

até que enfim voltei
voltei para a poesia
voltei
houvesse não
a poesia
não mais corria o córrego
no fundo do vale
(não importa quão sujo seja o córrego que corre no fundo do vale)
houvesse não
a poesia
e não mais uivava à lua o cão
no meio da noite
(não: não importa que o cão seja sarnento e a lua tenha sido fodida pelos pés sujos de um americano qualquer numa noite de lobisomem)
voltei
isso o que importa
para a poesia eu voltei
houvesse não
a poesia
e eu seria
apenas um homem que caminha no meio da vida em busca de merda
(não importa porra nenhuma o que digam desses versos que nem parecem versos)
houvesse não
a poesia
e eu estava morto
para sempre morto no meio da merda dessa vida

(terça-feira, 19 de junho de 2001)

BIBLIOTECA

Sonho que estou numa imensa casa onde
nunca estive.
Passeio pelos salões ovais e subo escadas em espiral
que ligam andares sobre andares – todos vazios. Vazios e frios.
Corredores cambiantes conduzem meus passos
para a grande sala, a imensa e profunda sala
onde estariam todos os poetas,
onde estariam todos os escritores,
mas onde não estaria nenhum dos filósofos europeus.
Entrei com respeito e peito fremente,
um pé baixando lento após o outro, sem ruído, a respiração
suspensa, os olhos atentos, os ouvidos abertos, a boca seca, a pele eriçada.
E, lá dentro, admirando-me ainda de meu reflexo no chão de tábuas enceradas,
ouvi apenas o silêncio das longas estantes vazias.
Perplexo diante de mim, não posso voltar sobre meus passos:
não há rastros a seguir.
Dos antigos tomos e dos livros encardidos que lá devia haver
brotavam apenas ervas daninhas e as batidas ecoadas
de meu coração desavisado.
Sofridamente, despedi-me de mim naqueles velhos e inexistentes tomos
e caminhei ao longo dos labirintos de vazia inutilidade,
certo de que o mistério da vida ali estava, na voz
que jamais ouviria, dos desencavadores de cantos e contos
a que chamamos escritores. Subi a espiral de madeira e ferro,
alcancei a fria madrugada e olhei para o espaço estrelado:
um buraco negro refletia meus pensamentos. Então, eu soube,
naquele breve instante em que o universo se comprime,
que não devia nunca, nunca mais, descer de novo aquela escada,
que nunca, nunca mais ouviria a voz dos tomos que não havia,
dos livros que não havia na biblioteca,
naquela biblioteca do meu sonho de quando
eu era apenas e tão somente uma criança.

22.7.2011

BRASILIANAS - II

falação final,

por último, nesse canto
meio sem eira nem beira,
vou buscar inspiração
no lençol bem urdido
que fazia a minha avó:
de retalhos de cetim,
bem ligados com o brim
e o brim entretecido
com fitas de gorgorão,
pra formar o sete-estrelo,
ou outra figura igual,
não tem plano, não tem máquina
tece a mão, tece com zelo
e depois, se chega o frio,
não distingue quem mais sofre
vai cobrir com precisão
tanto o rico quanto o pobre

e assim eu me proponho,
sem batida de pandeiro,
sem a rima tão certeira,
a louvar cada retalho,
cada praia, cada serra
dessa terra brasileira


1.

vêm, vêm, vêm,
será que vêm de lá,
será, meu bem, será,
as rendeiras do Ceará.

2.

puxo, puxo e repuxo,
lacei muito bem laçado
o boi que já vem salgado
pro churrasco do gaúcho

3.

na viola, um repinico,
ao pé do fogo, o jogo é tranca:
balança, balança a carranca,
subindo o velho são chico.



4.

da arara não pára o grito, não pára,
cobrem d’ água a terra plana
os rios do Pantanal:
sobe e desce uma chalana.


5.

e o tesouro o que é?
tem cana aí, cumpade?
se tem paulista, tem café,
se tem caipira, tem vontade.





6.

rio-mar-montanha
mistura da mais brejeira:
soa o samba, soa a sanha
de passistas na gafieira


7.

pororoca, pororoca
num verde que não tem mais fim
pororoca amazônica
nos olhos do curumim

8.

vem da ilha, o catarina,
vai sonhando o paraná,
para lá,
para lá do rio grande do norte
e vem aqui o paiuí,
dança ali o maranhão
trocam flautas tocantins,
serra-serra mato grosso,
não se sabe se pro norte,
não se sabe se pro sul,
joga brasília a amarelinha
pulando de cá para o pará,
rondônia cutuca o acre,
amapá roça roraima,
coça a costa, paraíba,
enchem d’água as alagoas,
puxa o trabuco, pernambuco
frita o peixe, capixaba,
e a bahia? Ah, logo ali
de cochicho com sergipe

9.

assim, de retalho em retalho,
entreteço o meu trabalho,
minha colcha de azul-anil:
nossa terra desinfeliz, brasil.

(Brasilianas II )

FIM

BRASILIANAS - II

(Autor não identificado)

falando de baixo,

é preciso olhar para cima

para ver o gigante

e o gigante nunca se mostra

como ele é

é preciso olhar de longe

para ver o gigante

e o gigante nunca pisca o olho

amistosamente

é preciso subir muito mais alto

para ver o gigante

e o gigante nunca deixa a andorinha

voar sozinha

é preciso olhar para o norte

para ver o gigante

e o norte quando olhado de repente

dá torcicolo

é preciso derrubar o gigante ao solo...

ah, mas isso o gigante nem pensar

que vai deixar

assim, só nos resta

xingar muito, mas muito mesmo,

o gigante

(dizem que ele se faz de surdo quando é xingado,

mas eu acho que ele não está nem aí

pra quem o xinga:

o que gigante quer

é continuar revirando os olhos

de cobiça e dólar)

BRASILIANAS - II

(Autor não identificado)

falando sozinho,

tem gente que pensa que

liberdade

é uma coisa que se acha na rua

tem gente que pensa que

liberdade

é o sonho numa cama limpa

tem gente que pensa que

liberdade

uma vez conquistada fica

e tem gente que pensa que

liberdade

é uma coisa que não serve para os outros

(tem gente

muita gente besta

neste mundo)

BRASILIANAS - II

falando de trabalho,

nos desvãos da pátria

há muitos ossos que não foram enterrados

nos desvãos da pátria

há muitos contos que não foram exorcizados

nos desvãos da pátria

há muitos heróis que se esqueceram do mito

nos desvãos da pátria

há milhares de destroços entronizados

nos desvãos da pátria

cabem todos os sonhos e todos os pesadelos

(é preciso aplainar os desvãos da pátria)

BRASILIANAS - II

falando da vida,

a vida vale o que a vida é

a vida vale o que a vida vive

a vida vale o que a vida sopra

a vida vale o que a vida sonha

a vida vale o que a vida canta

a vida vale o que vida pensa

a vida vale o que a vida ama

a vida vale o que a vida sofre

a vida vale o que a vida abraça

a vida vale o que a vida escreve

a vida

a vida vale

a vida é

e não vale a morte de quem quer que seja

simples assim

só isso

nada mais

BRASILIANAS - II

falando de paixões,

sempre resta uma nação

atrás de um povo

sempre resta uma paixão

atrás de um grito

sempre resta uma tesão

atrás de um espanto

nação: paixão: tesão

e os tolos não percebem

que é preciso um povo

que é preciso um grito

que é preciso um espanto

pra tesão virar paixão

e construir uma nação

BRASILIANAS - II

falando de pessoas,

1.

amor, um dia tu me contas

o que soprava na cana o vento:

dos três picos de Três Pontas

cantaria Milton Nascimento

2.

quem lá de Minas vem

nunca jamais esqueceu

(mesmo que fosse menino)

quando partiu aquele trem

levando ao planalto central

nossos sonhos e... Juscelino

3.

de versos entendo e gostara eu mais

se sonhar pudera ainda da cítara ao som

(tão bom inverter, tão bom!)

não de poetas de Grécia ou de Roma,

(desculpem-me Virgílio, Catulo e que tais)

mas de Camões, Pessoa e Drummond

BRASILIANAS - II

falando da carta do índio,

(1)

grande piroga

lá longe ficou

pequena piroga

com gente sem corpo

na praia bateu

índio pensou:

se tem carne por baixo

comida ruim

(2)

piroga maior

que oca de índio

piroga com medo

lá longe ficou:

ao vento

folhas de buriti

com traço cruzado

da cor do urucum

tronco em cima de tronco

em cada tronco

anhangás apinhados

embaixo alguns, outros em cima

piroga de viva planta

índio com medo

com muito medo:

piroga de branco

tem muito segredo

(3)

da pele sobre a pele

nariz desperta

uma onça molhada

da pele sobre a pele

nariz descobre

carnaúba queimada

da pele sobre a pele

nariz desespera

a bosta de macaco

povo que vem

em oca tão grande

não gosta de rio

(4)

povo que tem cabelo na cara

povo que tem piroga na cabeça

povo que tem piroga no pé

povo que tem a arma que brilha

povo que tem barriga amarrada

povo que tem coisa que vê

povo que bebe a água que arde

povo que fala mais que enrolado

povo que adora dois troncos cruzados

povo que reza com o joelho no chão

povo que cheira a porco molhado

povo que tem um tanto de tralha

...e não tem cunhã!...

 

(5)

laguinho redondo:

e a cara de pêlo

de repente já era

riso de cunhã

bronca de cacique

espanto de pajé

careta de curumim

grito de macaco

trazendo alegria

a todos na tribo

mas índio pensou

que alma de índio

pra sempre ficou

naquela prisão

de laguinho redondo

(6)

índio chamou branco:

queria dançar

branco chamou índio:

queria rezar

índio dançou e rezou

branco só rezou

branco é besta

que nem anhangá

(7)

branco foi pro mato

no mato cortou árvore

da árvore serrou tronco

pegou tronco e cruzou

e na cruz pregou

seu deus

índio não quer deus

pregado num cruzeiro

índio quer deus livre

pra livrá-lo do cativeiro

(8)

brancos que aqui ficaram

depois que brancos partiram

índio agradeceu,

índio cuidou,

e cada branco que índio engordou

índio comeu

mas índios que branco levou

na piroga grande pro grande mar

índio nunca soube

se o branco de lá longe

deles gostou

 

(9)

tantas vezes branco aguçou

olho pra coisa que brilha

que índio pobre pensou:

só tenho riqueza na mata,

só tenho riqueza na gente,

tivera mais coisa que brilha

pau que mata de longe

muitos índios mataria

(ler futuro,

nem pajé inda sabia...)

BRASILIANAS - II

falando da carta de Caminha,

(1)

na história de Portugal

há um Vasco que navegou

na história do Brasil

há um Vasco que não chegou

(2)

botelhos no mar

e mais: rabos-de-asnos

furabuchos no ar

mareados os mareantes

gritaram de cá:

- terras ao mar!

outros mareantes de lá:

- mas onde, ó pá?

de lógica navegante:

- se dos asnos os rabos avistamos

terras haverá

e terra se avistou:

estava para sempre a descoberto

o país que o luso povo pisou

(3)

mandaram a terra

pequena nau

a bordo um tal

de Nicolau

ah! que glória na terra

se índio fizera

fizera cara de mau

se índio sentara

sentara no pau

esse tal, esse tal de Nicolau

(4)

a feição deles

ai Jesus, ai Jesus

bons rostos

ai Jesus, ai Jesus,

narizes bem feitos

ai Jesus, ai Jesus

sem cobertura alguma

ai, Jesus, ai, Jesus,

andam todos nus

ai, Jesus, ai

todos nus,

Jesus, ai,

e as vergonhas

ai, Jesus, ai,

nem eram fanadas

ai, Jesus

pelo meu santo bento

ai!

que não me agüento!

(5)

é de bom tom

por uma seta

um cascavel, ai!

que bom!

de rodilha,

por um arco,

dou-te a manilha,

ai, que me muero!

toma lá um sombreiro

que na sombra te quiero!

de tanto troca-troca

coisa alguma por qualquer osso

que uma carapuça de linho

enfio-a até o pescoço

(6)

das cores das flores

das cores das aves

corpos de cores

quartejada a tez

de preto e azul

um jogo de xadrez

furado o riso:

e eu, Caminha,

na minha caminha, oh,

meu rei, que perco o siso

(7)

deus a mim ponha

em sua bondade,

majestade,

mas era cada vergonha

assim tão cerradinha,

assim tão limpinha,

que olhar para ela

era nossa a vergonha

não era vergonha dela

(8)

graciosa dessa moça,

a vergonha tão tingida

e tão bem feita

e tão redonda

e tão mais bela

- perdão, majestade -

que nem a rainha

igual à dela

beleza tão rara

não a tinha

(se bem gostara)

(9)

essa gente cá da terra

da missa rezada

nada entenderam

mas à missa dançada

logo, logo se renderam

(10)

do ribeiro, água – muita e boa

da palmeira, o palmito – logo comido

das gentes, o riso – sempre farto

dos corpos, o cheiro – sempre limpos

da terra, a grandeza – não mais

nem ouro, nem prata, nem ferro

mas de tudo o que nela há

fica a fé e nada mais

BRASILIANAS - II

falando de certezas,

olhar horizontes não é preciso:

só é preciso o baixar dos olhos

sonhar não é preciso:

só é preciso o construir

criar não é preciso:

só é preciso o praticar

amar não é preciso:

só é preciso o despedir-se

viver também não é preciso:

só há precisão no morrer

BRASILIANAS - II

falando de becos,

ao fim,

o muro

ante o muro,

o fim

após o fim,

o muro

até o fim,

o muro

com o fim,

o muro

contra o muro,

o fim

sem fim,

o muro

desde o fim,

o muro

sempre o muro

entre o fim

e outro muro

e, mesmo sem muro,

o fim:

sob o muro,

sobre o fim,

uau, uau, wall,

trás wall:

brazil wall street

BRASILIANAS - II

falando de penas,

se tivesse vindo em lombo

de burro – ou montado no seu próprio ego –

(em 1492)

esse tal de Colombo

não seria menos cego.

E 8 anos depois,

também metido a besta como o tal

aí de cima,

agora não mais de Espanha,

mas da nobreza mais nobre

da lusitana corte de dom Portugal,

aqui chegou esse tal,

esse tal de Pedr’Álvares Cabral.

Não percebeu nenhum dos dois

o que naquele tempo ocorreu:

eles, terras e riquezas comemoraram,

enquanto os daqui só lamentaram

tê-los encontrado – o europeu.

BRASILIANAS - II

falando de ruas,

“tio, me dá um real...

um real, tio, é a vida

é a vida cheirada,

é a vida comida

é a vida enrolada

em papel de jornal

é a vida sem bola

na nóia da cola

um real pelo medo

pintado na cara

um real pelo dedo

que puxa o gatilho

o olho no brilho

o brilho da fome

a fome que come

o brilho da faca

e a faca que vale

um real, tio, um real

e antes que eu fale

da surra do pai

da vida vadia

da vida que eu via

no sangue que cai

do brilho do tiro

do leite que eu tiro

do medo do otário

tio, um real, é tudo

tudo que peço

de todo o salário

que eu ganho e não meço

às vezes exijo

às vezes imploro

mas nunca eu choro

se tenho na arma

o dedo mais rijo

de toda a cidade

que mata quem teme

não sou o que treme

se a fome me invade

sou sempre aquele

que mostra a cara

não foge da rua

a vida não pára

no tiro e no risco

da faca na cara

do medo estampado

atrás da vidraça

no meio da praça

o corpo estirado

um real, meu tio,

e afundo no frio

da nóia do craque

sem medo do baque

sem medo de escuro

que a vida que trago

é o tempo que eu duro

é tempo de estrago

não tenho futuro...”

BRASILIANAS II

falando de sentinelas,

que todos brinquemos

no grande terreiro

façamos quizomba

soltemos balão

joguemos a bomba

da festa de são joão

riamos

cantemos

choremos

rimemos

façamos a festa

a festa da raça

no grande terreiro

à luz do cruzeiro

riamos e cantemos

ao sol escaldante

pulemos

dancemos

pulando e cantando

te convida à dança

o povo que lança

o grito da festa

embora gigante

moleque ainda és

tu bates os pés

no ritmo faceiro

fazendo com todos

no grande terreiro

a festa constante

da gente inconstante

pulemos

cantemos

em grandes terreiros

o orgulho que temos

de ser brasileiros

mas todos os versos que acima escrevi

são versos de sonho, são versos de louco

à pátria que sonho

não à pátria que vivo

são versos que piram

diante do dia

que mostra dentes podres

em bocas mortas

são versos de alienante loucura

redondilhos de sorte que não cantam a morte

rimas de ouro que buscam o tesouro

há muito espoliado há muito escondido

bem lá no fundo em malditas caravelas

(ainda bem que muitas delas

perdidas estão no fundo dos mares:

quem como louco roubou

também tombou, também tombou)

e o sino de bronze convida a rezar

aos crentes cobertos de noites cristãs

e a igreja barroca escancara seu ventre

ao povo que canta que dança que pula que reza

do tesouro roubado do ventre da terra

do veio de ouro como da veia dos homens

(do sangue dos homens)

somente restou no grande terreiro

o cadáver esturricado da morta esperança

(por isso, aqui me calo)