eu e todos os poemas

escrevo poemas que ninguém declama

escrevo romances que ninguém publica

escrevo artigos a que ninguém dá atenção

escrevo peças de teatro que ninguém leva ao palco

e aí você diz

que merda de escritor você é

e eu digo sim que bosta de poeta

que idiota de articulista

que porra de escritor

eu sou

mas

e daí?

que se foda o mundo e quem dele depende

para ser feliz

faço o que quero no silêncio dos meus versos

tanto quanto na cagada que dou no silêncio da privada

sei o que sou ou o que não sou

vagando no mundo como sombra

de mim mesmo

não sou cachorro treinado nos salões da burguesia

minha sombra me conduz ou eu a conduzo

pelos caminhos que escolho ao sol ou à lua

porque caminho com meus próprios pés

e se deixo alguns rastros são rastros de meus pés

a caminhar com firmeza levando erguida a minha cabeça

não cato restos de comida dos banquetes engravatados

até porque precisaria usar gravata para neles estar mesmo como mendigo

e eu odeio gravatas

se meus pés não têm calos dos caminhos que trilharam

é que sapatos eu nem uso mais

já que os odeio tanto quanto às gravatas

sou livre em minha solidão que é a prisão que escolhi para mim

e mesmo o meu caminhar pode ser apenas a imaginação

a sondar os estreitos leitos de rios secos

sonhando com cachoeiras em que eu possa me atirar

como folha seca de árvores que se renovam

escrevo sim versos improváveis livres e soltos como o meu pensamento

loucos são os outros e mais que os outros eu mesmo em mim

a me julgar assim e se me acharem que minto que vão todos

para as devidas merdas que são suas vidas

continuarei escrevendo meus textos todos os dias todas as noites

ao sol e à lua e às estrelas dedicados

que me importam os olhos cegos que não os leem

que me importam os ouvidos moucos que não os escutam

que me importam plateias estúpidas que não os aplaudem

que me importam discussões inúteis nas esquinas de ruas vagabundas

o vento que sopra ao meu ouvido

não traz tempestades por causa dessa gente

sou aquele que caminha com esse vento e busca

nas águas dos rios que correm sem destino

o destino de cada palavra que lanço na folha branca

ou na tela do computador

as velas infladas levam meu barco por corredeiras e cachoeiras

às quais me lanço sem esperança

mas sobrevivo a todas as quedas mesmo moído nas pedras

por isso e só por isso escrevo e torno a escrever

poemas sem pé e versos sem cabeça

textos sem reflexão ou tão profundos quanto a minha própria desilusão

marco a minha presença nas margens da vida

que passam mais rápidas que meu suspiro a vagar no barco sem destino

que é meu próprio destino

e sigo vivendo apenas porque respiro

apenas escrevendo

escrevendo poemas

que ninguém quer

livros que ninguém

publica

textos

de

pouca

ou

nenhuma

importância

e que se foda o mundo e quem dele dependa para ser feliz

14.8.2015