mentira

 

quando fujo de mim

vou para dentro de ti

e ainda que bem longe

de teus todos anseios

prescrevo a necessidade

de viver teus enleios

e tudo que senti

na mentira do pássaro

que grita que te vi

5.5.2021

(Ilustração: Johannes Hendrikus Moesman) 

melodia melancólica

 

guardei dentro de mim os sons melancólicos do cair da tarde

guardei-os todos dentro de mim

mas era para ti que os guardara – minha amada de noites perdidas –

era para ti os sons todos que havia dentro de mim

sons melancólicos que ouvia

quando a tarde caía

quando a noite apenas no horizonte mostrava a sua face estrelada

e quando eu te encontrasse – minha amada de tempos a serem vividos –

seria para ti que eu traduziria

em versos melancólicos de pura poesia

aquela estranha melodia

de quando a tarde pouco a pouco me cobria

de doces lembranças de um tempo que não vivia

de um tempo guardado apenas para ti

aquele tempo de sons que não entendia

o bater suave da asa da coruja e o grito mais triste do bem-te-vi

os sons de passos compassados de sombras que não sabia

se eram as sombras do meu futuro contigo – minha amada de noites indizíveis –

um futuro que nunca em tempo algum chegaria

porque era apenas o murmúrio na minha mente de sons melancólicos

na minha mente a triste melodia da tarde que morria

como morreste também um dia

sem que eu pudesse ao menos te dizer que era tudo aquilo

- aqueles sons – aqueles sonhos – aquela melancolia –

era tudo aquilo – meu amor dos tempos não vividos – a minha fantasia

20.4.2021

(Ilustração: Edvard Munch: Melancholy, 1894) 

mater gloriosa

 

venho parindo poemas pela vida afora

- mãe zelosa de suas crias –

não jogo nada fora muito embora

possam ser julgados – muitos deles –

como filhos bastardos e eu – puta –



agasalho todos eles

e prossigo como pai na mesma luta

- andrógino poeta –

que não se importa

de não ser esteta

de ter às vezes a esperança torta

na bondade alheia

de aceitar como bela criança

aquela que nasce um pouco feia



se pari tantos garotos-garotas-poemas

corujo-os e corujo-as assim – negros ou pardos

loiros ou cafuzos – rio e choro com seus problemas

descubro brilhos de estrelas em seus olhos tardos

quando a fórceps nascem de minha mente

se os pari é porque tenho o privilégio da criatividade

ainda que sopre o vento e não traga a semente

que lhes adorne o estro com alguma verdade

3.7.2021

(Ilustração: Samuel F.B. Morse - Gallery of the Louvre, 1831–1833)

mata atlântica

de repente eu quero

a quietude da mata atlântica

a quietude feita de trinos e trinados

e zumbidos e assobios da fauna

uma sonata ao piano – de quem?

não importa – talvez a folha que caia

talvez a chuva que se espraia

o vento que não dá trégua

o passo lento da jaguatirica

[não esperava o susto da égua]

o rastro do tapir no brejo de lírios brancos

trilhas de avencas e samambaias

riachos e rios a cavar barrancos

[o tropel desconhecido que anuncia – o quê?]

o susto da onça e a corrida do veado

o silêncio quebrado pelo que não se vê

dos macacos o grito do bando assustado

lá em cima da montanha azul

o traço do tupi e do tupinambá

a flecha do guarani

[e lá embaixo nas praias do sul

rezas de padres com suas cruzes

botas de couro pisando cobras e lagartos]

e o grito do bem-te-vi

bem te vi

bem te vi

bem te vi

[na mata espessa o berro – ouro!]

no tronco do pau-brasil apenas o tesouro

de uma terra que não vivi

13.12.2021

(Ilustração: Argina Seixas - Painel Mata atlântica, Serra dos órgãos, Guapimirim, RJ)

maresias

 

quero um tesão de fim do mundo

para percorrer do teu corpo todas as dobras

onde encontro a pureza das obras

que produzem em mim o desejo mais profundo

que me leva às raias da loucura quando

na lua nova de baixa-mar

na praia vazia de luar

posso cheirar o teu cheiro

degustar cada gota de teu suor

tocar o sino de tuas igrejas

profanar caminhos que conheço de cor

fazer contigo tudo quanto desejas

brincar com teus fogos e teus jogos traquinas

para fugir deste mundo sem eira nem beira

onde não há dobras nem esquinas

que não acumulem tanta sujeira

7.12.2021

(Ilustração: Max Ernst - le-baiser, 1927)

mãos que brotam da terra

não é “bom” o tempo num dia de sol

- um dia de sol é apenas um dia ensolarado



não é “ruim” o tempo num dia de chuva

- um dia de chuva é apenas um dia chuvoso



não são “negros” os tempos de miséria

- os tempos de miséria – aí, sim – são tempos ruins

quando sob o tacão do opressor

as tripas se colam no intestino

e os olhos que veem o sol nada enxergam

e a pele que sente a chuva se arrepia nua



na natureza nada é bom ou ruim

- são boas ou ruins as ações humanas

porque nelas há a intenção de vida ou a intenção de morte



a vida é sol

a vida é chuva



sol e chuva na natureza não se conquistam

mas a vida e seu direito à dignidade

são fruto do trabalho de mãos que brotam da terra

faça chuva ou faça sol

21.10.2021

(Ilustração: Cândido Portinari - lavrador do café, 1934)

manga rosa

 

verde a fruta temporã

antes do tempo ainda na manhã

de junho ou julho colhida

amarra a boca e arrepia o paladar

precisa o seu gosto madurar

o fim da primavera aguardar

quando o lento movimento

do chupar e do cheirar

provoca o ansiado prazer

de que na boca o seu derretimento

em líquens e perfumes

abra os caminhos do alvorecer

o fruto ansiado

no tempo madurado

agora chupado

à língua desamarrado

traz o gemido de paraísos perdidos

e serpentes atentas a todos os gemidos

18.9.2021

(Ilustração: Rego Junior)

Você pode ouvir este poema, na voz do autor, ISAIAS EDSON SIDNEY, nos seguintes endereços:

 

- podcast:

https://open.spotify.com/episode/0aG5FUuiqvmnD1JqPD5g2a?si=MSvtDKzySm-HgXdMkqySCg

- youtube:

https://www.youtube.com/watch?v=2SoLqc2Ce1o

lua no quintal

 

a lua veio hoje passear no meu quintal – todos viram mas tu não viste -

deixou nas folhas da pitangueira o luar de sua majestade

e fugiu feliz lua nua pelos telhados da vizinhança

fiquei eu sozinho e triste e só não mais sozinho e triste

porque estava fotografada em minhas retinas sua lembrança

26.5.2021

(Ilustração: Luis Ricardo Falero - The Witches Sabbath)

lira louca

 

o meu canto desencantado

decanta a palavra cantada

por poetas e falsos profetas

pelos ventos dos tempos

palavra lavrada na pedra pisada

pelos pés peregrinos de poucos poetas



o meu canto desencanta o pranto

para o pouso do pássaro do passado

e rende-se ao rocio do rosário

de rosas despetaladas em versos

rotos versos vertidos de vasos vagos

pelos caminhos diversos

por onde se esvai e se esconde

o tesouro nunca enterrado

e assim jamais encontrado

de cantos e desencantos cantados

pela lira louca de poetas apaixonados

10.10.2021

(Ilustração: Andrew Wyeth - distant thunder)

lembranças

que nos assaltem

as lembranças que nos emaranhem

em teias de sedas e rendas

e talvez arminhos



a árvore fendida

no pasto imenso

talvez um raio talvez o tempo

á água pútrida de um riacho

e a flor que dele emerge

a perfumar as margens de areia e pedra



a fruta bicada pelo sabiá

- o sumo na boca do menino

(os filhotes frustrados no ninho)



o passo marcado das botas negras

num dia de falso patriotismo



a marca na argila de um rastro torto

- o pé manco do menino mais pobre

o gibi amassado sobre a cama

para sempre esquecido – o que restou

da mão leve que por ali passou



o miado do gato

no encontro do escorpião

- o pé do menino balançando descuidado

logo acima - o susto na garganta



o traço do primeiro poema

- letra caprichada arredondada –

na folha quadriculada – decassílabos

estranhos decassílabos aos 14 anos



o passo lento do avô subindo a ladeira

sua tosse à noite

o cheiro forte de seu cigarro

a palha queimando os dedos

finos e negros

quando um dia o avô encantou

a cinza que no chão restou

ensombreceu seu vulto esguio

na memória em nuvens perdida



a cozinha sem atavios

enegrecidas as paredes pela fumaça

do fogão a lenha a cozer no seu tempo lento

delícias de frango com quiabo

o feijão cheiroso e o angu molinho



repetidas as vezes que me lembro

o som da singer aos pés da mãe

tecendo sonhos em tecidos

- vestidos que se vão como os sonhos



a praça deserta

à meia noite de lua nova

o perfume da dama-da-noite

o desejo a bater fundo nos miasmas

do primeiro amor



que nos protejam os deuses todos

das lembranças e anseios mascarados

no escuro das madrugadas

que achemos a sobrevida de um tempo

- de um tempo que se escoa

e leva para sempre as areias marcadas

de nosso passo descalço

pelas ruas frias

de frias lembranças e anseios

mascarados agora e sempre

por desejos inconsúteis

esculpidos ao som da máquina singer

na máquina da minha memória

26.10.2020

(Ilustração: Lavras / MG: Praça doutor Jorge, década de 30)