misantropo

 

beijo a lona como um pugilista nocauteado

e firo todos os códigos de conduta

para gritar ao vento o meu desconsolo



não há mais que a selvageria no canto obscuro da torcida organizada

que faz a festa ferindo e matando o festeiro diferente



somos todos inimigos de todos no campo da vergonha

ao ato de nos ajoelhar no asfalto numa reza obscura e mentirosa

ao deus de cristãos enraivecidos



o vento que sopra sobre os campos sopra também sobre as cidades

e o cheiro que cheiramos à beira do rio podre

entorpece a língua

amortece o amor

entope o cérebro

e os robôs de sangue quente seguem pela poeira da estrada

amassando a cara de quem ouse atravessar a frente de seus passos duros



são todos inimigos dos amigos e amigos dos inimigos quando o sangue jorra

e as estrelas infinitas abrem-se nas pupilas afundadas

e é quando de novo beijo a lona como um pugilista nocauteado

a xingar a massa humana que pulula como gêiser termal

na sopa de sangue e vômito que leva o vento para os crematórios

o mesmo vento que arranca do topo das árvores

os frutos que os pássaros rejeitaram

e que mãos encardidas enfia pela terra podre

para apodrecerem como cadáveres ou pó de fogueiras acesas

nos campos de piratininga cujas orquídeas há muito pisadas

escorrem também como sangue ao sangue negro misturadas



são nesses campos de vergonha que ao deus cristão as feras angustiadas

agora dedicam suas plantações de corpos desfalecidos

são nos campos de vergonha por onde corre o rio podre

que entorpece o amor

amortece a língua

e deixa restos de cérebros pelos canteiros de cannabis ao pé da montanha

que o canto se ergue das gargantas roucas

para comemorar a próxima festa dos novos bárbaros



e eu

como um velho misantropo

vejo nos olhos de sangue de cada cadáver insepulto

os vultos envoltos em chagas dos deuses mortos

e no meu desconsolo não me preocupo mais com o destino da humanidade

14.2.2022

(Ilustrção: Pietr Bruegel the Elder - The Misanthrope)