eu poeta solitário

 

eu poeta solitário

não escrevo poemas de protesto

não escrevo poemas de amor

não escrevo poemas confessionais

- escrevo poemas

sei que sou andorinha

que não faz verão nenhum

porque não me ligo a [nem ligo para]

qualquer modernismo

nem qualquer classicismo

ou qualquer ismo

poeto-me a cada instante

o instante de poetar

não brigo com musas

nem as abraço ou bajulo

leve

livre

solto

solto meus pretensos poemas

para mim mesmo

[como desabafo]

e para quem os quiser ler

foco o meu tempo

no tempo de agora

não desprezo o passado

e até o visito constantemente

nem anseio por futuros que não terei

cumpro a sina de escrever

talvez o que nem todos consigam entender

não me importa que por moto próprio ou alheio

fique anônimo e desconhecido permaneça

não têm fortuna os meus versos

não têm pretensões os meus sonhos loucos

assino cada palavra que teclo na tela do computador

com o compromisso de não me vender

sim – sou de esquerda como qualquer anjo torto

minhas asas de ícaro não temem a queda

nem buscam sóis inalcançáveis

- o oceano da literatura é onde mergulho

e onde nado do jeito que posso

apenas o poeta solitário

a escrever nos poemas tortos

a torta filosofia que me dá na telha

11.11.2024

(Ilustração: foto da internet; autoria não identificada)

Eternidade

 

Passam as horas,

os dias,

as semanas,

os meses,

os anos.

Passa o tempo – porque é de sua natureza passar

e deixar para trás nossas vidas que não se alongam

[é o que pensamos]

E por que passa o tempo?

Não passa apenas porque é de sua natureza passar:

o tempo passa porque é filho do movimento.

E tudo no universo se movimenta

– desde as partículas do átomo

dentro de tudo quanto existe

até as galáxias em expansão no infinito.

E só porque tudo,

absolutamente tudo,

se movimenta,

o tempo passa

e leva com ele nossa vida

Se o universo um dia

– por sortilégio de alguma força misteriosa –

detivesse as partículas do átomo

e o girar das estrelas

e a expansão das galáxias,

nós – os humanos – seríamos eternos.

Petrificados em nós mesmos,

mas eternos.

30.6.2026

(Ilustração: Salvador Dalí, Young Woman at a Window: 1925)

espanto de viver

 

o espanto de viver se encerra

a sete palmos embaixo da terra

– depois não há – só lembrança

na mente de quem cultiva esperança



o pó do tempo cobre nomes e sobrenomes

– ficam palavras que não foram ditas

como verdades que são escritas

não no granito mas nas pedras-pomes



e a vida que era uma grande festa

– hoje lagarta e logo depois borboleta –

voa seu derradeiro voo sobre o mar e pela floresta

antes de espantar-se sob uma pedra preta



[ou ser sobre a tumba o vestígio de um nome – uma só letra]

10.1.2025

(Ilustração: Horace Vernet - Une tombe en terre d'Afrique)

dois destinos

 

ao aguar no jardim as suas flores

deságua o jardineiro as suas dores

 

ao despejar um verso apenas na página branca

o poeta o seu ser mais profundo destranca

 

as flores – leva-as o vento um dia

o ser do poeta permanece na poesia

 

assim jardineiro e poeta cruzam um com o outro seu destino

o jardineiro – talvez feliz com o tal vento repentino

já o poeta – à poesia tem para sempre enlaçado o seu destino

 

 

25.11.2024

(Ilustração: Claude Monet - nenúfares)

mandacaru

 

verde que te quero forte

estrela em gomos de espinhos

a flor delicada e branca

em contraste

ao verde que resiste

à chuva e ao sol

ao vento e ao mormaço da tarde

e ao sereno da noite



raízes no barranco

cerca viva que não cerca a morte

lenta a tua vida verde

lento o teu despertar

ao sol e à chuva



ao vento não vergas

branca e bela

tua flor cor de lua

brilha mais que a lua cheia

o teu verde verdeja o vento

que passa e sibila pela noite

no ar o perfume flutua



depois de morta pétala a pétala

tua flor já murcha pela manhã



morre a flor – tua vida continua

como sempre teu verde seco

como sempre tua altivez

ao sol e à chuva tu resistes

meu belo mandacaru

resistes tanto que eu quero

e só o que mais espero

ser um dia como tu

20.2.2023

(Ilustração: Adriano Santori - flor de mandacaru)

Ouça esse poema na voz do autor, ISAIAS EDSON SIDNEY, num destes endereços:

- no podcast do Spotfy:

https://open.spotify.com/episode/5yQu8deTwgk3sPEzKd7gqs?si=8oscOjxnRWmZqPtSloZDbQ

- no You Tube:

https://youtu.be/lB8UItjbc_0?si=PCKLRcFdSplLErXX

doce de leite

 

numa tarde nem fria nem quente

de pleno outono talvez

[mas pode ser tarde de verão

ou de qualquer outra estação]

nada penso que me apoquente

e quero apenas a levez

de algo que na minha língua se ajeite

como um gato num cesto de linho

como os dedos numa viola de pinho



o sabor mineiro do doce de leite

14.6.2024

(Ilustração: doce de leite - foto de Arnaldo Silva)

desalento arretado

a vida é assim: de vez em quando

num susto de fim de tarde

numa lembrança maldita durante a noite

num abrir e fechar de olhos para a merda

vem

um surto

uma fossa

um desespero

o fundo do poço



aquele nó na garganta

aquele choro que não chega

o aperto no peito

um desalento arretado

e a vontade de jogar tudo para o alto



para subir de novo à superfície

para de novo a mente voltar ao normal

para a paranoia ir pra o raio que a parta

nada melhor do que ouvir um som no último volume

um tango argentino

um samba bem rasgado

um rock sem limites

um xaxado arrenegado

ou então

um clipe de johnny hooker

13.10.2024

consciência

 

meus ídolos já morreram,

estão velhos ou estão morrendo

e isso bate direto no peito

porque percebo que não tem jeito:

- eu estou encanecendo!

 

caminho pelo quintal lentamente

para não tropeçar no gato que enreda entre minhas pernas:

não posso – a essa altura da vida – levar um tombo

[e todo e qualquer velho sabe por quê]

e é isso o que me aborrece – pensar antes de dar um passo

pensar antes de fazer qualquer besteira

 

muitos amigos da minha idade

estão morrendo

e isso mexe com meus instintos

e mexe com minha sanidade

- eu estou envelhecendo!

 

leio muito – leio de tudo

para manter a mente funcionando

e quando escrevo os meus textos

eu às vezes percebo que algumas palavras

que eu quero usar

demoram mais para chegar à memória

ou tenho que usar artifícios para encontrá-las

 

morrer é contingência da vida

só não é o susto que me dá o pensar na morte

se tive assim alguma sorte

de sobreviver ao tempo e ganhar sobrevida

tenho que cuidar do agora

e sonhar com o tempo que me resta

de tal forma que não vá antes

do que eu quero seja a minha hora

e deixar de alimentar qualquer ideia mais funesta

 

7.4.2024

(Ilustração: Gustave Caillebotte)

concerto para flauta e orquestra

 

lavra o lábio à flauta em busca do som

e o vento que vem do âmago do músico

cria o alento do voo mágico

- o sonho se faz som

e o som sonha o suave pranto da lua



- a sala de concerto torna-se plenitude do espanto

ao voo elegante de sons de vento

mirificadamente enevolados em sons de sonhos

sonhos de vagas vidas veladas vagando

em busca da esperança que dança nas tranças bem trançadas

de destinos improváveis



ao som da flauta que os lábios assopram

a sombra da paz perpassa pelos anseios vívidos

de vidas que pulsam e flauteiam à sombra do vento



no silêncio da orquestra – o suspense de futuros

no suspense da plateia – o espanto do arrepio



quando tremem os lábios do flautista

à nota agudíssima que finaliza o concerto

– freme a plateia ao aplauso que desperta

para que o sonho do vento se concretize

– há esperança na noite em cada janela que se apaga



[plagio mais um poeta: o homem sonha a poesia nasce]

2.9.2024

(Ilustração: George Frederic Watts - Hope, 1897)

Ouça esse poema na voz do autor, ISAIAS EDSON SIDNEY, num destes canais:

- no You Tube:

https://youtu.be/ys4dpXk7EXg?si=zP6jSy-bl_i-tjFH

- no podcast do Spotfy:

https://open.spotify.com/episode/6yCo8TKKZ3AqjFXbBFq1be?si=d38044b71f8946c3

alteridade

 

quero às vezes contemplar um lago sereno

quero às vezes navegar por um rio caudaloso

quero às vezes perder-me numa floresta tropical

quero às vezes flanar pelas ruas da grande cidade



isso é minha alma peregrina dentro de mim

(eu que não acredito em alma)

a pedir que me aventure por lugares que não conheço

a pedir que saia de minha casca de ovo – a minha casa –

e me liberte de mim mesmo pelos ares do tempo

pelos ares das estrelas ou pelos caminhos das montanhas etéreas

e me perca de vez nos escaninhos de um planeta inabitado

mesmo que esse planeta esteja girando a milhões de anos luz



mas vivo dentro de uma bola de gude e sou apenas

aquele que olha o tempo e sabe que ele só me faz sofrer

30.11.2023

(Ilustração: escultura de Anish Kapoor, Dismemberment)

ailurofilia

 

encontrei afinal um amigo

que me fez mais humano

nunca briga comigo

mas não passa pano

nas bobagens que faço



quando tudo parece perdido

aperto-o num gostoso abraço

que é tudo que mais tenho querido

desse silencioso amigo

a quem sou muito grato

porque me fez pensar diferente

e respeitar cada ser vivente



esse amigo de fino trato

em silêncio – grande pensador

que nunca podia supor

e agora reafirmo este fato

– que encontrei muito amor

nos olhos claros de meu gato

3.1.2025

(Ilustração: Theo, foto do autor)

águas que sobem

 

quando as águas sobem

levam tudo que os pobres não têm



será que um dia

as águas vão subir

e bater na bunda dos ricos



quando as águas subirem

e baterem na bunda dos ricos

e levarem uma pequena parte

daquilo que os ricos têm

o que será que os ricos vão fazer



quando as águas sobem e levam

tudo aquilo que os pobres têm

o que fazem os pobres

depois de sentar e chorar

todos nós sabemos



depois que as águas baixam

deixando ainda mais pobres os pobres

de quem elas – as águas – levaram tudo

os pobres fazem mutirões

recolhem donativos

reconstroem suas pobres casas

reconstroem seus pobres barracos

e esperam a próxima cheia

[não têm os pobres outra opção]



e os ricos – o que fazem os ricos

quando sentem que as águas

subiram e bateram em suas bundas

levando parte – pequena parte –

de tudo quanto possuíam

[coisa que – convenhamos –

é muito difícil de acontecer]



ah os ricos! – os ricos tiram

seus traseiros gordos

das cadeiras de chefe

das poltronas de veludo

pegam seus iates gordos

navegam pelas águas gordas

com sorrisos de escárnio

bebericam uísque doze anos

dançam

festejam

e pescam dourados engordados

pelos restos que vieram

das cheias de todos os pobres

[não têm os ricos outra opção]

8.11.2024

(Ilustração: Cássia Brizolla - a enchente na Vila Pantanal)

Ouça este poema na voz do autor, Isaias Edson Sidney, nestes endereços:

- no You Tube:

https://youtu.be/PJwjny8Xld4?si=xw14FUAc5bqVZ_vt

- no podcast do Spotfy:

https://open.spotify.com/episode/3gQeXaHAYC8QUHm9jaNNfz?si=E2I2UcciS-y0iMbWn5jGaQ