30 de jun. de 2020

La fille aux cheveux de lin / A moça de cabelos de linho - de Charles-Marie Leconte de Lisle




Sur la luzerne en fleur assise,

Qui chante dès le frais matin?

C'est la fille aux cheveux de lin,

La belle aux lèvres de cerise.



L'amour, au clair soleil d'été,

Avec l'alouette a chanté.



Ta bouche a des couleurs divines,

Ma chère, et tente le baiser !

Sur l'herbe en fleur veux-tu causer,

Fille aux cils longs, aux boucles fines ?



L'amour, au clair soleil d'été,

Avec l'alouette a chanté.



Ne dis pas non, fille cruelle !

Ne dis pas oui ! J'entendrai mieux

Le long regard de tes grands yeux

Et ta lèvre rose, ô ma belle !



L'amour, au clair soleil d'été,

Avec l'alouette a chanté.



Adieu les daims, adieu les lièvres

Et les rouges perdrix ! Je veux

Baiser le lin de tes cheveux,

Presser la pourpre de tes lèvres !



L'amour, au clair soleil d'été,

Avec l'alouette a chanté.





A moça de cabelos de linho




Sentada sobre o prado que viceja,

Quem canta como canta um passarinho?

É a moça de cabelos de linho,

A bela de lábios cor de cereja.



O amor, ao calor do sol de verão,

Canta como um pássaro uma canção.



Tua boca tem promessas de céus,

Impossível não querer te beijar!

Só nós dois sobre a relva a conversar,

Tocarei nos cabelos e olhos teus.



O amor, ao calor do sol de verão,

Canta como um pássaro uma canção.



Não digas nem sim nem não, ó cruel,

Pois sentirei melhor o teu desejo

Desenhado nos teus olhos sem pejo

E no rubor de teus lábios de mel.



O amor, ao calor do sol de verão,

Canta como um pássaro uma canção.



Livres os dois como os animaizinhos,

Beijarei o linho dos teus cabelos,

E ao alisar o arrepio dos teus pelos,

Teus lábios vão cantar por meus carinhos.



O amor, ao calor do sol de verão,

Canta como um pássaro uma canção.






Tradução de Isaias Edson Sidney

31.8.2019

(Ilustração : Lauri Blank)





28 de jun. de 2020

toque






dedilho em ti o toque das teclas do piano

para que anseies pelo arcanjo que um dia

cobrirá teu corpo com um simples pano



e então nossa sinfonia será para sempre inacabada



25.5.2020

(Ilustração: Gustave Courbet)

26 de jun. de 2020

teorema






eu soube um dia demonstrar o teorema de pitágoras

e venho pela vida caminhando por hipotenusas

quando me vejo em escolhas de catetos hipotéticos

nas distrações por onde me levam sonhos sintéticos

a buscar retas impossíveis de ângulos retos e agudos

espinhos de cactos em solos inférteis esses ângulos

que as geometrias recôncavas de trajetórias loucas

devolvem para mim a figura escrota e cômica

de meus desejos não alcançados mesmo caminhando

por retas de pedregulhos e buracos convexos

ansiando sempre pelos quadrados mágicos

de triângulos que se convertem nas letras e números

de uma demonstração tão lógica quanto unicórnios

na frieza solar de um teorema que se demonstra

e do qual não se tem ideia de ondes nem porquês


5.2.2020


(Ilustração: Chris Riley - Pythagoras theorem)

(Você pode ouvir este poema na voz do autor neste link de podcast: https://open.spotify.com/episode/3wRx7ZLL5Iirjvs0Ohwg3b?si=DNb7nqM0QAC1z0RhFbsqOQ)


24 de jun. de 2020

tempo de jabuticabas




tempo feliz o tempo de jabuticabas

as frutas negras a traduzirem mel

na explosão de prazeres da boca ávida

como um gozo jamais imaginado



tempo de jabuticabas é tempo feliz

para quem as colhe dos galhos esguios

tempo comemorado e agradecido

a quem tanto as teria querido



jabuticabas – quem as colhe não as plantou

quem as plantou não as colhe jamais 





28.2.2020 

(Ilustração: foto de autoria não identificada)

22 de jun. de 2020

talvezes



talvez lambesse os chifres

dos faunos de debussy

talvez pulasse amarelinha

nas teclas do piano de satie

talvez comesse o tempo

das telas de dalí

talvez pulasse por ali

talvez ficasse por aqui

talvez voasse

nas asas do bem-te-vi

talvez saltasse o muro

na perna do saci

talvez visse

o que nunca vi

ah quantos talvezes

escrevi

para dizer apenas

que estou aqui

sou o que sou

nos passos de peri



18.4.2020

(Ilustração: foto de autoria não identificada)

20 de jun. de 2020

sucos




sugo os teus sucos

jabuticaba madura entre forquilhas folhosas

sugo-os todos em ânsias amorosas

coleando o teu colo em liames de ascensão

sem marcas que te fundam a lembranças dolorosas

e eles – os teus sucos – alimentam minhas raízes

purificam meus pecados de tornar chão

aqueles anelos dos meus dias mais felizes

e tu – negra face de meus desejos atrozes –

liquefazes-te a meus toques

despejas retorcidas glicínias de mel no meu rosto

enquanto afogo esperanças em teus mares revoltos

gestando minhas papilas em cada pétala do teu gosto



11.2.2020 

(Ilustração: Tainá Maneschy) 



18 de jun. de 2020

soturno




que importa que floresçam nos pauis lírios perfumados

se meus sentidos estão todos trancados

e somente aos prazeres dos desertos voltados



solitário pelas estradas meu ser fraqueja

pelos espinhos e pelas pedras rasteja

sem encontrar nunca o que deseja



saiba a vida a que os passos tropeça

sofrer em silêncio numa escura peça

de um teatro amador que não impeça



o fracasso final das luzes apagadas

das palmas nunca pela noite acaloradas

ou mesmo um uivo de cadelas enxotadas



que importa que macerem flores cobertas de orvalho

se o perfume delas resulte apenas no talho

que abre o peito ao coração como rebotalho



de antigas promessas não cumpridas jamais

os ex-votos contados e recontados pelos anais

transformados em cinzas como velhos jornais



que vá a vida a vaguear pelos pauis

não há mais lírios nem horizontes azuis

apenas o lamento na noite dos meus tristes ais



18.4.2020 


(Ilustração: Marianne von Werefkin -1860–1938)

16 de jun. de 2020

sopa



fazer sopa é como fazer amor

com a mulher amada

se der certo da primeira vez

ficará melhor cada vez que se fizer



na trempe o fogo alto para nunca parar a fervura

tempero – pode mudar a cada vez – ora uma pimenta

do reino ora uma pimenta malagueta

- que rima bem com a coisa toda – também serve

aquela pimentinha gostosa chamada dedo-de-moça

mudar também os ingredientes e provar aos poucos

o que fica mais gostoso – repete-se

por exemplo – uma boa linguiça ou uma carne de primeira

língua – varia bem ao paladar o que a língua traz

cheiro verde e todos os outros cheiros – os sentidos aguçam

porque tudo bem misturado e tudo muito bem dosado

é assim que se faz um bom sexo – desculpe – é assim que se faz

e é assim que me apraz - uma sopa de sabor bem temperado

feita com todo o esmero

– uma sopa bem apreciada –

que se faz com o melhor tempero

no fogo da mulher amada 





5.6.2020

(Ilustração: Carlos Barahona Possollo)





14 de jun. de 2020

sim




quero beber

até morrer

quero beber

até viver

quero correr

até sofrer

quero viver

até morrer



24.5.2020

(Ilustração: escultura de Fredrik Raddum - o poeta)



12 de jun. de 2020

gata



para v.



quero-te gata

bem vira-lata

ronronando em meu pescoço

enroscando-se em meus braços

quero-te gata

lambendo a pata

para enterrar tuas unhas nas minhas costas

na dança do cio em teto de tardes de sol

pondo fogo nos meus olhos

esperança em minha boca

cobrando caro cada beijo e cada gozo

mesmo que te queimes no teu próprio fogo 





11.6.2020

(Ilustração: Frida Castelli)

11 de jun. de 2020

sentimentos



quando os sentimentos são bombas a explodir num campo de batalha

seres que se dizem humanos mostram garras de feras famintas em busca de caça

mas as feras caçam porque têm fome

os humanos matam porque têm ódio



há sangue quente na garganta da fera

e ela adormece ao lado da prole satisfeita

há sangue quente nos olhos da humana gente

e não há prole a ser alimentada – só ideias revolvidas

nas cinzas de pântanos entrelaçados



mergulhados em seus próprios egos de pedra e fogo

os campos minados da mente humana explodem

a cada ganido de suas ideologias no laço da forca



calçam as travas das injustiças sobre os vencidos de sempre

ficam suas cruzes negras de deuses mortos no peito exangue

de cada miserável que ouse cuspir nos restos do prato servido

e quando explode o coquetel molotov contra os portões dourados

são bombas lançadas a partir de campos de batalhas perdidas





3.2.2020 

(Ilustração: Eric Lacombe - dark abstract portraits)

9 de jun. de 2020

sentimento do mundo



nada tenho a dizer ao mundo

e o mundo nada tem a dizer-me

mesmo assim escrevo poemas tortos

para a multidão de seres mortos

que povoam como lesmas todas as cidades

que se amontoam como baratas em todos os portos

em busca de nada como se fosse o nada

um prato de comida malcozida

porcamente servida à beira da estrada

para mendigos esfaimados que cruzam a terra

com seus passos trêfegos

saltitantes cães e seus labregos

a baixar a cerviz e a cortar cana

durante toda uma semana

por mais algumas horas de vida miserável

enquanto o patrão sentado em seu trono honorável

de barão que rosna e rumina bosta de cavalo

desata o nó da gravata para enforcar mais um desgraçado

é por isso que no meu cérebro qualquer estalo

de lucidez ou de loucura reflete sempre um sentimento profundo

de náusea e de repúdio e eu digo com todas as letras

que deixem comigo mesmo todas minhas as tretas

eu não busco nem rima nem solução nem me chamo raimundo

e quero mais que se lasque e que se foda todo esse mundo 




7.12.2019

(Ilustração: escultura -  a nau dos insensatos de Brant em Nurenberg)

7 de jun. de 2020

semente da lua nova



bebo a água que escorre pelo teu corpo

bebo a água que escorre de tuas entranhas

são águas de um plenilúnio que não virá

sangue e raízes de falsas promessas

vazio o espaço para nova semente



o tempo amadurece o fruto do amanhã

e um dia as águas que viraram nuvens

represam asas para novos pulsares

e a noite iluminou-se de meteoros

nas chuvas de verão da lua nova e fértil



a semente em fruto se abriu ao mundo



13.3.2020 

(Ilustração: Luis Ricardo Falero)


5 de jun. de 2020

rua



a lua lá em cima

a gata cá embaixo

na rua a mulher

caminha tão nua

no campo o homem

engana sua fome

a lua que brilha

no olho da gata

a mulher que trilha

a trilha da caça

longe da mata

o cheiro de peixe

na mesa do chefe

espera-se que deixe

que a faca o espete

no meio da rua

na borda da lua

a gata caminha

a onça é a mulher

a mulher é a onça

a onça que vinha

cobrar o coleio

no cheiro da caça

o leite no seio

a brisa que passa

a fome do homem

a febre da gata

o pulo que cerca

o grito da noite

a chuva que chove

a troça na roça

o estouro do milho

no fundo da panela

um pé na janela

o chefe estrebucha

o sangue coagula

a gata se lambe

a onça não come

lua apagou

a mulher se vestiu

alguém se feriu

no passo da rua

ninguém sobreviveu

e a vida se fodeu



23.2.2020



(Ilustração: Antoine Wiertz;1806–1865; burial)




3 de jun. de 2020

respiro



basta um respiro da terra

para vir de novo a primavera

na sombra de ventos sutis



o verme que vagueia entre raízes

comove a chuva ao florir de lírios

e o brejo seco enfim borbulha

à alma de pássaros e delírios



também em ti depois da dor

nascem vontades e precipícios

luzes e sóis de momentos felizes



basta um respiro de teu desejo

para vir de novo o teu ensejo de vida

assim como ouvir na madrugada

um piano num concerto de chopin



8.4.2020

(Ilustração: Gustave Caillebotte)



1 de jun. de 2020

quando eu morrer



quando eu morrer [e isso é uma coisa que – garanto –

não gostaria que acontecesse] – não quero velório

nem flores nem lamentos nem que alguém algum dia

diga que de onde for que eu esteja estarei olhando

por quem quer que seja – porque não estarei em lugar

algum a não ser na memória de quem por acaso

se lembre de mim – também não desejo que joguem

meu corpo uma vala profunda e escura para gáudio

de vermes que não conheço: que vire cinzas - que vire

brisa – que vire nada [num lago ou rio ou canteiro de rosas]

e se quiserem elogiar-me e dizer o quanto fui isto ou aquilo

- esqueçam! – leiam minhas palavras [meu único legado

talvez inútil – talvez bobagens – talvez apenas delírios

de orgulho besta] – mas que elas prolonguem um pouco

mais uma existência – a minha – que vejo hoje e agora

quando não mais estou aí – também sem sentido embora

possa dizer que deixei sobre a terra um átimo de mim

nos genes de filhos e netos – mas ouça bem e me entenda:

não é isto o que você está lendo um testamento nem

a minha última vontade que devesse ser cumprida

- já que a importância que me dou fica restrita à importância

que me dou e tudo isso que aqui escrevi só tem realmente valor

dentro da arrogância de um arroubo de vontade que nem precisa

ser levada a sério – porque afinal de contas depois que eu

já estiver morto não me importam nem com o que de mim

tenha ficado nem o que de mim tenham todos já esquecido




10.1.2020

(Ilustração: Laura Knight - sundown-1947)