o perfume da poesia

pode a minha poesia às vezes ter o perfume de rosas mas

não te enganes – eventual leitor – a minha poesia

tem raízes no esterco das hortas dos interiores profundos

e seu cheiro esconde a química da transformação da merda de bois e cavalos

espalhadas pelos caminhos tortuosos de terra e areia

em falsas suavidades e duros espinhos que

se não machucam a pele paquidérmica dos capitalistas

aquela pele enrugada dos velhos decrépitos em seus cemitérios de ouro e prata

enrijecida à luz dos holofotes dos salões de hipócritas caridades

é porque seus descarados desencantos e diatribes

são meros traques na queima de fogos de réveillons e festas de casamento

são tiros de espingarda de ar comprimido para abater caças

das forças aéreas dos estados unidos da américa useiras e vezeiras

em lançar bombas sobre todos aqueles que olham torto para o grande cannyon

gota de chanel número cinco

no meio do suor de milhões e milhões de desalentados

a caminhar pelas estradas vazias



mesmo que não seja a minha poesia

o canto dos oprimidos

seu perfume de estranhas origens rescenderá nas noites de lua nova

pelo menos uma vez por ano – um átimo apenas -

e será essa tênue névoa o suficiente

para deixar na terra dos poderosos o fósforo riscado no meio dessa noite

a trazer o piscar de esperança para um mundo sem nenhuma poesia

23.1.2021

 (Ilustração: Relm - queen of hearts)

o passado que volta sempre

 

 

antes que nos enterre

é preciso enterrá-lo

esse passado que se apresenta

vestido de nuvem e prata

 

a vida seguiu seus descaminhos

abriu águas de mares mortos

construiu e destruiu as arcas vazias

dos sonhos desnecessários

e das certezas incognoscíveis

e agora que nossos passos se afrouxam

no fim da praia de areias finas

que não volte esse passado

para pregar a última tacha

no pano preto que por acaso

cubra o nosso caixão

 

13.1.2022

(Ilustração: Dino Valls)

o mundo que há em ti

 

quando se obtêm menos respostas

do que as perguntas feitas

é porque há no mundo mais mistérios

do que sonhou um dia o bardo inglês



não importa quanto queiras saber

- o que determina teu desespero

é o quanto o mundo queira te dar



caminha o teu caminho

[mesmo que seja o caminho que escolheram para ti]



segue o teu desatino

[mesmo que pagues a conta depois]



destrói o teu desencanto

[mesmo que o recobres mais adiante]



deixa de lado o escambo de teus sonhos

[mesmo que pises no abismo]



a vida nada te dá em troca

se perguntas a esmo pelas estradas



o caminheiro faz o caminho

que aguentam os seus pés

não faz o caminho que sonha sua loucura



o tempo prepara o caos

na proporção do teu desespero

desencanta-te da esperança

para que alcances o teu impossível



não há desespero que cure

a impaciência de viver



sonha

apenas sonha – e as estrelas dos teus olhos

terão mais brilho que as estrelas do firmamento

deixa em paz o teu sentimento

- esse vago sentimento do mundo –

e ganharás o mundo – só o mundo que há em ti

3.1.2021

(Ilustração: Vincent Van Gogh - la sieste)

Você pode ouvir esse poema, na voz do autor, Isaias Edson Sidney, neste endereço de podcast:

https://open.spotify.com/episode/14YDrmmr6EyxgDPDoyfqNy?si=P97djDoiSOa3F4KN9YCY1A

o estranho – 5

 

o estranho que habita em mim me diz coisas que não compreendo

sonha os sonhos que eu não quis sonhar

desbrava memórias que não mais me pertencem

descobre falsos tesouros de piratas amordaçados em minha mente

escreve poemas antigos com métricas parnasianas e rimas ricas

e esconde de mim minhas verdadeiras emoções

de tal forma que às vezes não sei se amo ou odeio

e como um amálgama de mim mesmo

uma cópia borrada que a impressora não completou

fico sem saber se sou eu mesmo a caminhar sozinho pelas ruas

ou se é minha sombra a ganhar vida e a abandonar-me para seguir esse estranho que escamoteia meus sentimentos

ou se sou eu mesmo a caminhar pelas estradas poeirentas de montanhas desconhecidas

a mendigar um horizonte que me acolha

se amaldiçoo o estranho que em mim habita e comigo divide uma vida que já não sei se é minha ou se é dele

a mim mesmo me amaldiçoo

e choro por ele as lágrimas que jamais choraria por mim

4.3.2002

(Ilustração: Salvador Dalí)

o estranho – 4

 

o estranho que cresce dentro do meu útero

uma esfera amalgamada de outrem e de mim a multiplicar-se

em pernas

em braços

em boca

em olhos

pernas que me perseguiram

braços que me agarraram

boca que depositou em minha boca o asco do beijo

olhos que me fitaram com sangue e fogo mais do que desejo

o estranho cresce em proporção geométrica

(ou é isso o que eu acho sentindo o remoer de minhas tripas)

ao medo que tive naquele beco e naquela noite sem perdão

quando um estranho tão estranho quanto o estranho que cresce dentro do meu útero

profanou meu útero com seus tentáculos de gosmas abissais

e agora esse estranho que arredonda minhas formas

torna-me a mim uma estranha para ele que cresce dentro de mim

e eu sou apenas a menina de quinze anos

que tem nos olhos o vazio do estranhamento do mundo

e a solidão que cresce com o estranho que habita minhas entranhas

26.6.2021

(Ilustrção: Rene-Magritte - The rape)

o estranho – 3

 

o estranho com quem convivo

raramente se manifesta

fica na dele num canto de mim

sem fazer qualquer festa

mas diz coisas ao meu ouvido

que mexem com meus neurônios

executa ações de programadores

como se tivesse certezas absolutas

não estipula voltagens para as minhas dores

nem estabelece planos de condutas

simplesmente deixa que meus versos

extrapolem o limite do permissível

através de caminhos tortos e diversos

para dar a mim a vida que julga possível



esse é o estranho com quem convivo

e com ele vou vivendo a ele unido

e ambos siameses ao meio divididos

levando nosso destino mal resolvido

3.1.2021

(Ilustração: Eric Lacombe - dark abstract portraits)

o bêbado e o poeta

 

numa esquina meio torta da madrugada

o bêbado e o poeta passaram a pisar juntos

as curvas e os meandros emolientes da velha rua



- você escorregou, poeta

- num pouco de pó de estrelas



as três-marias piscaram uma para a outra



- você tropeçou, poeta

- num pedaço de lua



a lua lá em cima sorriu



- você está muito bêbado, meu amigo

- mas não tropeço em pedaço de lua

nem escorrego em pó de estrelas, poeta



- é minha forma de estar bêbado, meu amigo

- amanhã estarei curado da bebedeira, poeta,

e você, o que será de você

- sorte sua que amanhã será um novo dia,

e você pode viver um pouco e esperar a noite



dois gatos pardos e um cão amarelo

enroscaram-se nas pernas dos caminhantes

e seguiram correndo – o cão atrás dos gatos



- eu, meu amigo, da minha bebedeira não escapo

que ela se chama poesia e está dentro de mim

mas tão dentro de mim

que nem toda a água do mundo trará a cura



o bêbado parou pensou e deitou à beira da calçada

o poeta seguiu seu caminho tropeçando em luas

escorregando em poeiras de estrelas

coruja solitária a piar pela madruga da cidade grande

21.12.2020

(Pablo Picasso - Guillaume Apollinaire)

(Você pode ouvir este poema, na voz do autor, neste endereço de podcast:

https://open.spotify.com/episode/6YUckSzWi5EtvEXlK2iB9M?si=8JyQDDYaRaKuO5Bau1cMSw)

nudez total

 

para ítala nandi

eu

te

vi

nua

totalmente nua

num tempo quando o fio da espada enferrujada

condenava até mesmo a nudez da lua

eu te vi nua num palco

totalmente nua

teus pentelhos negros

num tempo quando até a palavra nudez

era proibida

e quando te despiste naquele teatro

entre rendas e cortinas transparentes

a plateia transida sem saber

se fechava ou arregalava os olhos

para teus pentelhos explícitos

só eu te vi nua

e esperava uma excitação de nervos

vinda lá de baixo

mas a filha do deus

do deus de todas as vinhas

a filha do deus bacante

que estava nua

ali naquele palco iluminado

não era a fêmea a provocar tesão

era apenas uma bela mulher nua

nada mais que uma bela mulher nua

uma bela mulher nua

uma mulher nua

nua

só

e a sua solidão nua era mais do que a minha

própria solidão nua

e até hoje estou só

na minha solidão com você

quando vejo como vi

tantas outras mulheres nuas

mas só você e sua solidão

ali

naquele palco

diante da plateia lotada

estava só

solitária como a estrela que surge durante o dia

acompanhando a lua

e você estava nua

para a minha eterna solidão

também nua

10.10.2021

(Foto: Ítala Nandi e Othon Bastos em "Na Selva das Cidades", 

de Bertold Brecht, montagem do Teatro Oficina, 

em São Paulo, em 1969)

novos dinossauros

 

derretem-se ao luar as pedras do caminho

e as pisadas tortas do caminheiro

deixam no magma o estigma para o futuro

são caminheiros de passadas pesadas

longas caudas e cabeças imensas

- dentro delas uma noz moscada

que pouco os orienta na travessia

urram pelas várzeas ígneas

derrubam árvores que tocam nuvens

secam lagos inteiros com suas goelas

perfilam sombras nas savanas secas

- morreram todos numa luz do espaço

deixaram marcas nas pedras da lua nova

para que um dia os humanos

soubessem que são eles os novos dinossauros

mesmo que dentro de suas cabeças pequenas

haja cem vezes a noz moscada

de que também a eles de nada lhes valerá

6.8.2021

(Ilustração: Darwin Leon - the adam eve delusion)

nostálgica esperança

nas tardes quase frias de outono

fico pensando na primavera



nas noites quase mornas de inverno

fico pensando no verão



nas madrugadas de lua nova

fico pensando no luar da lua cheia



em todos os meus dias de outono ou primavera

em todos os meus dias de inverno ou verão

em todas as minhas noites de breu ou de luar

permanece meu pensamento nesse lusco-fusco

de estar aqui e ao mesmo tempo estar distante

e quase sempre prefiro as sombras noturnas

o ar rarefeito de ventos e brisas suaves

para pensar nos momentos todos de minha vida

para lembrar os amigos todos que já se foram

para entremear minhas nostálgicas memórias

às pegadas que deixei pelos caminhos

aos abraços que troquei e aos beijos que não dei

para sentir dentro de mim que a vida passa

muito mais depressa do que sopra o vento

durante uma tempestade de verão ou de inverno

e mesmo que me insira na nuvem do saudosismo

gosto de pensar que há pela frente ainda mais vida

do que eu um dia pensei que teria

e como sou ateu e não tenho nenhum deus

a quem agradecer uma dádiva que só a vida

- esse bem que às vezes desprezamos – nos dá

olho para o horizonte onde começa a surgir

a primeira estrela da noite

e deixo que o brilho dos meus olhos

reflita o um pouco mais os luares todos

que iluminaram os momentos que já vivi

para sonhar com os momentos que viverei

25.5.2022

(Ilustração: Javier Arizabalo García)