POEMAS ESPARSOS - 16

(Guennadi Ulibin)

Salada geral em 1978

Sou poeta!

Poeta? Poeta!? Estranha palavra, esta.

Poeta... Lembra-me

Olavo Brás Martins dos Guimarães Bilac.

Parnasiano até no nome - alexandrino.

Mar não sou ourives,

como posso ser poeta?

Busco apenas as palavras e brinco com elas.

Palavras em “estado de dicionário”

como já disse o Drummond.

E vou construindo versos mancos

- como a própria vida.

(É inútil não querer filosofar

através de uma comparação ou de uma metáfora

metida a besta).

Mas vou brincando com as palavras

- inúteis?

Sei lá! Talvez o sejam (mas não quero pensar nisso).

Abro a janela (bonita palavra - janela! Já

pensaram se não houvesse janelas no mundo?

Um pobre poeta não poderia olhar para fora!)

Olho os meus companheiros e estão taciturnos.

Drummond também já disse isso.

Só não disse por que estão taciturnos:

as esperanças que eles nutrem são também inúteis.

Voltemos à janela: abro-a ou já estava aberta?

Não importa!

Olho o mundo, ou melhor, o Brasil!

Vejo a ilha de paz e tranquilidade.

Vejo a felicidade (para não dizerem que não rimei)

de uns poucos burgueses - burgueses: palavra fora de moda

(desde que Oswald escreveu sua ODE AO BURGUÊS).

Melhor dizendo: uns poucos executivos e tecnocratas

- FELIZES - sob a batuta do presidente.

Melhor fechar a janela

para não ver a miséria de salário-mínimo

as favelas do BNH

os trombadinhas

os motoristas de táxi

os professores

os médicos

o jovem estudante cheio de ideais

o contista mineiro

e a orquestra sinfônica...

Se sou poeta, como fazer poesia

na desesperança?

Para que brincar com as palavras?

Ver o tempo presente?

Ou ser um fingidor?

Contestar? Protestar?

Gritar? Berrar?

Escrever versos que ninguém lerá?

Pichar as paredes e os muros?

Virar monge tibetano? Tomar LSD

e vender a alma numa feira hippie?Talvez ao Poeta baste

o sorriso de uma criança

-desdentada - desnutrida - maltrapilha -

para ver o futuro da Grande Nação.

Com suas usinas atômicas

e as águas de Itaipu.

Com reus rios e matas.

Rios - São Francisco, Pirassununga, Verde, Grande -

IPANEMA.

Matas - da Cantareira, do Cipó, Atlântica -

cartões postais dos saudosistas.

Riquezas do meu Brasil

transformadas em dólares e ienes.

O ar puro vendido ao peso de ouro

da especulação imobiliária.

Fechemos, rápido, fechemos

todas as janelas!

Vedemos todas as frestas!

Cerremos todas as cortinas!

Alguém já disse que a Poesia morreu: NÃO ASSISTAMOS AOS SEUS FUNERAIS!

BH 5/11/78