OUTONAIS (POEMAS... BREVES POEMAS DE OUTONO)

 

OUTONAIS

(Lena Karpinsky - chanson d'automne) 

(POEMAS... BREVES POEMAS DE OUTONO)

  

isaias edson sidney

1.    neste outono

neste outono

não quero tristezas

não quero abandono

não quero asperezas

das pedras dos caminhos

neste outono

o meu sonho preferido

será perceber nos ninhos

não o pássaro ferido

mas a rima de bem-te-vis

neste outono

meu amor será mais doce

de tudo quanto me fiz

de tudo quanto você me trouxe

2. meu olhar é leve

meu olhar é leve

mais que o voo breve

do pássaro azul

pelo céu de jade

de norte a sul

dessa cidade

3. tive um dia muita saudade

tive um dia muita saudade

de uma paixão que já passou

foi numa triste e bela tarde

de um outono que me restou

4. fim de tarde

fim de tarde

é apenas um fim de tarde

não importa se verão

inverno ou primavera

fim de tarde de outono

é apenas um fim de tarde

ou não?

5. amigo meu de toda hora

amigo meu de toda hora

faça-me nesta tarde um bom favor

leve já com você embora

de alguma forma de algum jeito

esse estúpido e inoportuno amor

que cismou de arrebentar meu peito

6. se sonho

se sonho

o meu sonho

em sonho se transforma

se penso

o meu pensamento

em lembranças se transtorna

(culpa do outono)

7. modorra de tarde de outono

modorra de tarde de outono

na rede o corpo a balançar

modorra de tarde de outono

na mente um sonho a lamentar

8. tão bom tão bom tão bom

tão bom tão bom tão bom

nada ter para fazer ao passar das horas

numa tarde que parece outono

9. queria tanto tanto

queria tanto tanto

que estivesses a meu lado

secando o meu pranto

cantando um doce fado

nesta tarde de outono

(que sono!)

10. sabes a mel

sabes a mel

sabes a fel

e sais

que louca

a tua boca

tem flores

outonais

11. não rimas

não rimas

se não limas

os versos

tão perversos

que escreves para mim

não estranhes

meu estro rude

fiz o que pude

para achar o termo exato

se quebras o que eu quebro

se destróis o que eu te peço

se amplias o que eu te gozo

não esperes rimas ricas

não esperes loucos versos

somos flores

somos árvores

somos prédios

somos prados

e somos sempre no outono

a tarde morna

do fim do tempo

12. era tão bom o teu outono

era tão bom o teu outono

era tão calmo o teu gozo

era tão fresca a tua boca

era tão negro o meu desejo

(fugaz!)

13. chegaste enfim como o outono

chegaste enfim como o outono

vieste calma após as chuvas

não sei se quero o que me trazes

não sei se trazes o que eu morro

(apiedas-te de mim, talvez?).

14. voas o último instante

voas o último instante

do vento que vem

voas o alento final

do desejo que me trai

(ai!)

15. compartilho contigo o meu anseio

compartilho contigo o meu anseio

entrego a ti o meu mais antigo enleio

encontro enfim tudo em que creio

ao encostar a cabeça em teu seio

(adeus!)

16. teus caminhos deviam ser

teus caminhos deviam ser

os meus caminhos

também

os teus anelos deviam ter

os meus anelos

também

os teus suspiros deviam vir

com meus suspiros

também

tu que não vieste

não precisas desculpar

o outono é frio

e os deuses

estão todos a dormir

(para sempre!)

17. tudo bem contigo?

tudo bem contigo?

tudo, tudo bem comigo...

por favor não te zangues

se te penso correndo nua

deusa em campo de trigo

(ou foi na lua?)

18. ah! o outono... não importa

ah! o outono... não importa

se cedo ou tarde:

tudo quanto penso

tem cheiro e é doce e arde...

19. lá fora o azul

lá fora o azul

lá fora a luz

lá fora o pó

e aqui, numa sala taful

(só para esnobar a rima)

sinto-me tão só...

(teu vulto na sombra não basta)

20. folha seca na terra seca

folha seca na terra seca

cai o galho no lago seco

cai saci numa peneira

greta o brejo e o sapo ronca

fende o tronco da paineira

seca a boca de beijos secos

não seca os olhos a saudade

21. quando outono

quando outono

é bom o espreguiçar depois da lida

numa rede

numa rede de saudade entretecida

22. fosses calma como o outono

fosses calma como o outono

fosses lago em vez de rio

fosses tronco em vez de folha

fosses brisa em vez de vento

fosses vida em vez de sombra

fosses tarde em vez de noite

fosses mel em vez de pólen

fosses tu mesma em cada gesto

fosses tu mesma em cada beijo

e seria eu a tua sempre primavera

(Ilustrações: Andrzej Malinowski)

Quinta-feira, 8 de junho de 2000

CIDADES DE MINHA INFÂNCIA

 (Lavras/MG: praça dr Jorge, década de 60)

Resgato da memória um poema perdido


para tentar lembrar os dias passados:


cidades da minha infância,


nomes estranhos na poeira da memória


- Lavras, Três Pontas, Três Corações.


Rios que as banharam


continuam não os mesmos


dos tempos idos


e vividos.


Os passos descalços do menino de rua


perderam-se no asfalto da grande cidade.


Os ecos dos cantos de seus pássaros


são hoje cantigas que não relembro.


O cheiro do mato, seus morros tão verdes


são o tesouro escondido no fundo da dor.


Saudade!


As casas baixas de janelas para a rua,


os becos escondidos, os frutos proibidos,


fundem-se todos em massa disforme.


Nem a saudade que sinto é a mesma saudade


dos tempos em que ainda me permitia


cantar os loucos suspiros


ao luar.


E enquanto escrevo (preso às palavras),


como dói este poema inútil!


Como dói no fundo de meu ser!


Antes deixara perdidas na bruma


as cidades amigas/amargas


de dias felizes que não revisitarei.


Cidades de minha infância,


acordaram suas lembranças


ao poeta que sonhava


ou sobrevivia


ao pesadelo sempre igual dos dias cinza.


O poeta que, de tanto levar porrada na vida,


já se sentia liberto


de uma infância talvez não vivida.


E assim, de repente, surge funda uma saudade.


E assim, de repente, emergem das brumas,


ruas, becos, vales e montes


perdidos como perdida uma vida,


doendo fundo nas veias,


resgatando sonhos e esperanças.


E as sensações sentidas,


mais do que as vividas,


antes presas, amordaçadas,


rompem diques


e arrastam a memória cansada


por caminhos esquecidos.


E a realidade que explode à volta


faz-se grão e pó e nada.


Fantasmas,


loucos dias de um remoto tempo,


pássaros negros num fundo azul,


riachos podres em vales perdidos,


tudo o que um dia julgara sepulto,


vive, revive, revolta


o momento eterno da dor.


Cidades da minha infância,


não são nem um retrato na parede.


São apenas a dor esquecida


e um dia lembrada


em momentos de loucura e depressão.


E qualquer som, imagem ou perfume


que as tragam de volta


são apenas sensações da memória.

S.P. 16.3.83

GERÂNIOS NA JANELA

Gerânios na janela

convidam ao sonho

 de casa distante

numa rua

(ou beco)

sem saída

de um bairro qualquer

da grande cidade.

Sonho absurdo

cada vez mais difícil

na verticalização

das favelas financiadas

em vinte e cinco anos

e uma vida.

Gerânios na janela

quem ainda os terá

daqui a alguns anos?

Santo André, 19.10.82

um poeta de minha geração

Um poeta de minha geração (?) enviou-me

um belo soneto

com palavras complicadas

e rimas altissonantes.

Depois de várias consultas a dicionários

nada compreendi do que estava escrito.

Entreguei-o, então, à leitura

de uma jovenzinha imatura

de dezesseis anos.

- Pô! - disse-me ela.

Concordei com a exclamação

com todas as letras

da sutil observação.

Santo André 19.10.82

(Ilustração: Balthus)

METAPOEMA

(Andre Muller)

Goza o poeta ao poema

somente enquanto abstrato:

massa amorfa que busca

a prisão das frases ocas.

Não lhe pertence o concreto

verso frouxo na página branca:

ao poeta apenas resta

o fugaz consolo da poesia.

BH.23.11.77

NOSTÁLGICA

(Cezanne - Maisons au bord d'une route;1881)

Vaga o pensamento vário

Por fundas noites de luar

Buscando ruas tortas

Praças verdes e escuras

Cidadezinha perdida em meio

Às montanhas azuis

Um violão que geme a seresta

A voz rouca e envolvente

Sobe a música pelas heras

Num tempo parado no ar

Muros portões e cães

Uma rosa deixada ao balcão

Uma sombra à veneziana

Como são tristes os muros

Que separam nossas amadas

Numa idade branca

De paixões absolutas.

BH.4.3.79

NAS FOLHAS DAS ÁRVORES

(Jean-Pierre Ceytaire)

Nas folhas das árvores

ressoa o vento;

a música

o pirilampo

e a luz

se confundem

em sons, cores, arrepios

numa lágrima de sal

que explode no cheiro

de corpos suados

em beijos e abraços

gozos

suspiros

dentro da noite

os ventres dos amantes

se fundem num só

em cópulas

de ventos

de luzes

de cores

de suores

até

o cogumelo final.

S.P. 15.3.86

A HORA MISTERIOSA

(Dirk Dzimirsky)

Quando chegar a hora misteriosa,

tu não terás a palavra certa:

não cumpriste as regras

e deixaste a vida passar.

Teus dedos não conseguirão agarrar

o sopro do vento final.

Teus olhos já não mais terão a luz

para ver o brilho da estrela.

Teu cérebro murcho não mais sonhará

os sonhos de paz de tua juventude.

Teu sangue entupirá as veias

transformado no negro pó das tumbas

e a hora misteriosa te encontrará nu

como quando nasceste.

Tuas palavras morrerão no eco das pedras,

e a noite final povoará de monstros

cada pensamento que ousares ter.

Mas não te preocupes: tu não mais sofrerás.

S.P. 15.3.86

QUERO EU À MANEIRA PROVENÇAL

 (AlfredKubin)

Quero eu à maneira provençal


fazer agora um cantar de dor,


numa viagem sem final,


de angústia e estupor,


à alma do bicho da terra


tão pequena.


Cantar de dentro de mim a guerra,


a derrota e a pena


de todos os condenados.


Repetir os gestos e as danças


através dos séculos repassados


para eclipsar as esperanças.


Recompor os velhos temas,


às vezes tão banais,


para sentir todos os dilemas


dos círculos infernais.

BH.S/d

COMO BEETHOVEN SURDO COMPONDO A NONA SINFONIA

(Erika Cardoso - o louco)

Como Beethoven surdo compondo a Nona Sinfonia

regi meus versos loucos que nunca serão lidos

ávido de justiça e paz, sem nunca ter alegria,

cantando meus verdes anos perdidos.

Não importam as nuvens negras ofuscando o luar:

a verdade de minha vida é como a noite

tentando emudecer quem não se pode calar

tentando encobrir a revolta com o açoite.

Ladrem os cães da vã justiça nefasta!

Roubem ao amor quem para o amor nasceu!

O infortúnio de alguns dias negros não afasta

a luta de um pai por um filho seu!

BH 29.10.75

COMPONHO POEMAS COMO QUEM SANGRA

(Foto de Fátima Alves)

Componho poemas como quem sangra


o sangue telúrico de um povo sofrido


abrindo feridas novas sobre a cicatriz


das velhas minas de um tempo perdido.






Os deuses não me deram o dom de ser feliz


mas deixaram em mim a possibilidade


de extravasar a dor e a tristeza


através de palavras mortas pela idade.






Não há lugar em meus versos para a beleza


e o meu canto é duro como a pedra


rude como o matagal da montanha


onde a flor suave da campina não medra.






Componho poemas como quem estranha


a própria sonoridade das palavras


não sabendo mineirar do pó o ouro


que escorre enganoso das lavras.






Minha dor, no entanto, não esconde o tesouro


de sentimentos profundos que explodem


em ódio, angústia e desespero


a ofuscar o brilho de minhas próprias palavras.

BH 29.10.75

HOMEM DE CORAÇÃO MECÂNICO

(Giger)

No centro da máquina, o Homem.


No centro do homem, a Máquina.


Metamorfoseia-se em Criador a Criação.


O Senhor em Escravo se transforma.


Mecanizam-se o amor e a dor.


Humanizam-se os diodos e fusíveis.


Homem - Ser - Objeto - Máquina,


Equação absurda agora em


Máquina - Ser - Homem - Objeto.


Um novo ser reajustável


Ao mistério computadorizado


Da Trindade mágica da Energia.

BH 16.8.78

LUTA

(Andre Muller)

eis num instante o lampejo

do mote à glosa pula o pensamento

poético

flui o verso

salta a palavra

tropeça o verbo

acumulam-se conceitos

vazios

à interrupção do mundo exterior.

BH 9.9.77

PE(R)DIDO

(Carybé)

para ser poeta hoje em dia


basta nada ter a dizer


por isso quero eu também


requerer para mim um título


como príncipe dos poetas mudos


e fazer versos vazios


e formas barrocas


para dizer apenas que nada


nada


nada tenho para dizer.

BH 18.7.76

CHAVE

(Salvador Dalí)

estrutura o verso ao pensamento

tentando comunicar o íntimo



fica entretanto na boca

o gosto de tinta das palavras imaterializadas



dorme o poeta sobre os louros

por aquilo que não disse e todos pensaram



a chave jaz no cofre enferrujada

e os homens contemplam e aplaudem

a mentira de um tesouro inexistente

joias ópticas de um ourives de ilusões




prestidigitador o poeta luta

para escrever um verso vago

que traduza a loucura do homem.

BH 18.7.76

PONTE

(Jacek Yerka)

palavra puxa palavra

a ponte projeta a margem de

cá

   para

         lá

fundindo no meio das águas

um

    só

       pensamento

                         CONCRETO

palavra puxa pensamento

a ponte traz a esperança

e a vida

           flui

                por

                     baixo

                     palavras

               sons

           versos

                               VIDA

tudoliga s e p a r a passa e a ponte permanece

tentando ficar no    

                               ESPAÇO

ficando apenas no tempo uma

                                            não-ponte

de  

   palavras

               vãs.

BH.18.7.76

O RIO (quase haikais)

(Monet)

horas fico a fio

olhando as águas que passam

as águas do rio

(Monet)

sonho com as águas

do rio o verde sonho do mar,

mas sonho sozinho

(Monet)

o peixe que pula

nunca encontra

as mesmas águas

 (Monet)

lento passa o rio,

lentas assomam das águas

as minhas mágoas

(Monet)

de cima da ponte

o que se vê: horizonte

que lento escorre

(Monet)

no mar

o rio deságua

a minha mágoa

(Monet)

um peixe pula,

um pássaro passa:

tudo é rio, tudo é água

(Monet)

a vida que escorre

nas águas do rio:

sonho apenas, nada mais

 (Renoir)

leito leve e líquido

desliza lívido o luar

leva lento e calmo

a alma livre a lembrar

  

 (Renoir)

um barco é só

um gafanhoto marrom

perdido no rio

 (Renoir)

o barco passa

leva a lembrança

 deixa a saudade